Rip van Winkle histoire courte

Rip van Winkle histoire courte

D'où vient Wensday, c'est Wodensday,

La vérité est une chose que je garderai jamais

Pour le jour où je me glisse dans

Le conte suivant a été trouvé parmi les papiers de feu Diedrich Knickerbocker, un vieux monsieur de New York, qui était très curieux dans l'histoire néerlandaise de la province, et les manières des descendants de ses colons primitifs. Ses recherches historiques, cependant, ne reposaient pas tant sur les livres que sur les hommes; car les premiers sont lamentablement rares sur ses sujets favoris; alors qu'il trouvait les vieux bourgeois, et plus encore leurs femmes, riches de cette légende légendaire, si précieuse pour l'histoire vraie. Chaque fois qu'il arrivait à une véritable famille hollandaise, étroitement enfermée dans sa ferme au toit bas, sous un sycomore étalé, il la regardait comme un petit volume de lettre noire et l'examinait avec le zèle d'un livre. -ver.

Le résultat de toutes ces recherches fut une histoire de la province sous le règne des gouverneurs hollandais, qu'il publia quelques années plus tard. Diverses opinions ont été exprimées quant au caractère littéraire de son travail et, à vrai dire, ce n'est pas mieux que ce qu'il devrait être. Son mérite principal est sa précision scrupuleuse, qui, en effet, a été un peu remise en cause dès sa première apparition, mais qui a depuis été entièrement établie; et il est maintenant admis dans toutes les collections historiques, comme un livre d'autorité incontestable.

Le vieux monsieur est mort peu après la publication de son travail, et maintenant qu'il est mort et parti, il ne peut pas faire beaucoup de mal à sa mémoire pour dire que son temps aurait pu être mieux employé dans des travaux plus lourds. Cependant, il était enclin à faire de son passe-temps à sa façon; et quoiqu'il le fasse de temps à autre, il pousse un peu la poussière aux yeux de ses voisins, et attriste l'esprit de quelques amis, pour lesquels il éprouve le plus de déférence et d'affection; cependant on se souvient de ses erreurs et de ses folies «plus dans le chagrin que dans la colère», et l'on commence à soupçonner qu'il n'a jamais eu l'intention de blesser ou d'offenser. Mais si sa mémoire peut être appréciée par les critiques, elle est toujours chère à beaucoup de gens, dont la bonne opinion vaut le coup; en particulier par certains biscuiteurs, qui sont allés jusqu'à imprimer sa ressemblance sur leurs gâteaux de nouvelle année; et lui a ainsi donné une chance pour l'immortalité, presque égale à l'être estampillé sur une médaille de Waterloo, ou un Farthing de la Reine Anne.

Quiconque a fait un voyage dans l'Hudson doit se souvenir des montagnes de Kaatskill. Ils sont une branche démembrée de la grande famille des Appalaches, et sont vus à l'ouest de la rivière, gonflant à une hauteur noble, et dominant sur la campagne environnante. Chaque changement de saison, chaque changement de temps, en effet, chaque heure du jour, change les couleurs et les formes magiques de ces montagnes, et elles sont considérées par toutes les bonnes épouses, de loin et de près, comme de parfaits baromètres. Quand le temps est beau et serein, ils sont vêtus de bleu et de pourpre, et impriment leurs contours audacieux sur le ciel clair du soir, mais, parfois, quand le reste du paysage est sans nuages, ils rassemblent une cagoule de vapeurs grises sur leur des sommets qui, dans les derniers rayons du soleil couchant, brilleront et s'illumineront comme une couronne de gloire.

Au pied de ces montagnes féeriques, le voyageur a peut-être aperçu la fumée légère qui s'enroule d'un village dont les toits de bardeaux brillent parmi les arbres, là où les teintes bleues des hautes terres se fondent dans le vert frais du paysage plus rapproché. C'est un petit village de grande antiquité, fondé par quelques colons hollandais, dans les premiers temps de la province, à peu près au début du gouvernement du bon Peter Stuyvesant, (qu'il repose en paix!) Et là Quelques-unes des maisons des premiers colons se dressaient en quelques années, construites de petites briques jaunes importées de Hollande, munies de fenêtres grillagées et de façades à pignon, surmontées de robinets.

Dans ce même village, et dans une de ces mêmes maisons (qui, pour dire la vérité précise, était malheureusement usée par le temps et battue par le temps), il y a longtemps vécu, alors que le pays était encore une province de Grande-Bretagne, simple et bonhomme du nom de Rip Van Winkle. Il était un descendant du Van Winkles qui figurait si galamment dans les jours chevaleresques de Peter Stuyvesant, et l'a accompagné au siège de Fort Christina. Il a hérité, cependant, mais peu du caractère martial de ses ancêtres. J'ai remarqué qu'il était un simple homme bonhomme; il était d'ailleurs un bon voisin et un mari obéissant et potelé. En effet, dans cette dernière circonstance pourrait être due à cette douceur d'esprit qui lui a gagné une telle popularité universelle; car ces hommes sont les plus enclins à être obséquieux et conciliants à l'étranger, qui sont sous la discipline des musaraignes à la maison. Leurs tempéraments, sans doute, sont rendus flexibles et malléables dans la fournaise ardente de la tribulation domestique; et une conférence de rideau vaut tous les sermons dans le monde pour enseigner les vertus de la patience et de la longue souffrance. Une femme termagante peut donc, à certains égards, être considérée comme une bénédiction tolérable; et si oui, Rip Van Winkle a été trois fois béni.

Certes, il était un grand favori parmi toutes les bonnes femmes du village, qui, comme d'habitude, avec le sexe aimable, a pris son rôle dans toutes les querelles familiales; et ils ne manquaient jamais, chaque fois qu'ils parlaient de ces choses dans leurs soirées de commérages, de jeter tout le blâme sur Dame Van Winkle. Les enfants du village, eux aussi, criaient de joie chaque fois qu'il approchait. Il assista à leurs sports, fabriqua leurs jouets, leur apprit à faire voler des cerfs-volants et à tirer des billes, et leur raconta de longues histoires de fantômes, de sorcières et d'Indiens. Chaque fois qu'il se promenait dans le village, il était entouré d'une troupe, pendu à ses jupes, grimpant sur son dos, lui jouant mille tours en toute impunité; et pas un chien aboyerait à lui dans tout le voisinage.

La grande erreur dans la composition de Rip était une aversion insurmontable à toutes sortes de travaux lucratifs. Ce ne pouvait être du manque d'assiduité ou de persévérance; car il s'asseyait sur un rocher mouillé, avec une verge longue et lourde comme une lance de tartare, et il pêchait toute la journée sans un murmure, même s'il ne devait pas être encouragé par un seul grignotage. Il portait une pièce de fusil sur son épaule pendant des heures, se frayant un chemin dans les bois et les marécages, et montait des collines et des vallées pour tirer sur quelques écureuils ou pigeons sauvages. Il ne refuserait jamais d'aider un voisin même dans le travail le plus dur, et était un homme avant tout à tous les ébats de pays pour décorticant le maïs indien, ou les clôtures en pierre de construction; les femmes du village, aussi, l'employaient pour faire leurs courses, et pour faire de petits petits boulots que leurs maris, moins obligeants, ne faisaient pas pour eux. En un mot Rip était prêt à s'occuper des affaires de n'importe qui mais le sien; mais pour faire le devoir de la famille, et garder sa ferme en ordre, il l'a trouvé impossible.

En fait, il a déclaré qu'il ne servait à rien de travailler dans sa ferme; c'était le petit coin le plus pestilentiel de tout le pays; tout se passait mal, et il se trompait malgré lui. Ses clôtures tombaient continuellement en morceaux; sa vache s'égarerait, ou passerait parmi les choux; les mauvaises herbes étaient sûres de pousser plus vite dans ses champs que partout ailleurs; il pleuvait toujours à la pluie comme il avait à faire à l'extérieur; si bien que son domaine patrimonial avait diminué sous sa direction, acre par acre, jusqu'à ce qu'il ne reste plus qu'un simple morceau de maïs et de pommes de terre indiens, pourtant c'était la ferme la moins conditionnée du voisinage.

Ses enfants étaient aussi déguenillés et sauvages que s'ils n'appartenaient à personne. Son fils Rip, un oursin engendré à sa ressemblance, a promis d'hériter des habitudes, avec les vieux vêtements de son père. Il était généralement vu en train de trôner comme un poulain sur les talons de sa mère, équipé d'une paire de galligaskins de son père, qu'il avait beaucoup de mal à tenir d'une main, comme une belle dame l'entraîne par mauvais temps.

Rip Van Winkle, cependant, était un de ces mortels heureux, de dispositions idiotes et bien huilées, qui prennent le monde facile, mangent du pain blanc ou brun, celui qui peut être obtenu avec le moins de pensée ou de difficulté, et préfèrent mourir de faim que de travailler pour une livre. Si on le laissait à lui-même, il aurait sifflé la vie dans un contentement parfait; mais sa femme ne cessait de manger à ses oreilles son oisiveté, son insouciance et la ruine qu'il apportait à sa famille. Matin, midi et soir, sa langue allait sans cesse, et tout ce qu'il disait ou faisait était sûr de produire un torrent d'éloquence domestique. Rip n'avait qu'une manière de répondre à toutes les conférences de ce genre, et que, par un usage fréquent, elle était devenue une habitude. Il haussa les épaules, secoua la tête, leva les yeux, mais ne dit rien. Ceci, cependant, a toujours provoqué une nouvelle volée de sa femme; de sorte qu'il voulut retirer ses forces, et prendre à l'extérieur de la maison, le seul côté qui, en vérité, appartient à un mari potelé.

Le seul domestique de Rip était son chien Wolf, qui était aussi bien piqué que son maître; car Dame Van Winkle les regardait comme des compagnons d'oisiveté, et regardait même Wolf avec un mauvais œil, comme la cause de l'égarement de son maître. Il est vrai que, dans tous les points d'esprit qui convenaient à un chien honorable, il était aussi courageux qu'un animal récurant les bois, mais quel courage pouvait supporter les terreurs éternelles et envahissantes de la langue d'une femme? Au moment où Wolf entrait dans la maison, sa crête tombait, sa queue tombait à terre, ou se courbait entre ses jambes, il se faufilait d'un air de potence, jetant un grand coup d'œil à Dame Van Winkle, et au moins un balai ... bâton ou louche, il volerait à la porte avec des précipitations glapissantes.

Les temps ont empiré avec Rip Van Winkle au fil des années de mariage. un tempérament acidulé ne se fond jamais avec l'âge, et une langue acérée est le seul outil tranchant qui se développe avec une utilisation constante. Longtemps il se consolait, chassé de chez lui, en fréquentant une sorte de club perpétuel des sages, des philosophes et autres personnages oisifs du village; qui tenait ses séances sur un banc devant une petite auberge, désignée par un portrait de sa majesté George III. Ici, ils avaient l'habitude de s'asseoir à l'ombre pendant une longue journée d'été paresseuse, de parler sans bavardage au sujet des commérages du village, ou de raconter des histoires endormies sans fin sur rien. Mais il aurait valu l'argent de tout homme d'État d'avoir entendu les discussions profondes qui ont parfois eu lieu, quand par hasard un vieux journal est tombé entre leurs mains d'un voyageur de passage. Comme ils écoutaient solennellement le contenu, comme le laissait échapper Derrick Van Bummel, le maître d'école, un petit homme savant, qui ne devait pas être découragé par le mot le plus gigantesque du dictionnaire; et comment ils délibérément délibérer sur les événements publics quelques mois après qu'ils ont eu lieu.

Les opinions de cette Junte étaient complètement contrôlées par Nicholas Vedder, patriarche du village, propriétaire de l'auberge, à la porte de laquelle il prenait sa place du matin au soir, se déplaçant suffisamment pour éviter le soleil et rester à l'ombre. d'un grand arbre; de sorte que les voisins pouvaient dire l'heure par ses mouvements aussi exactement que par un cadran solaire. Il est vrai qu'on l'entendait rarement parler, mais il fumait sa pipe sans cesse. Ses adhérents, cependant (pour tout grand homme a ses adhérents), le comprenaient parfaitement et savaient rassembler ses opinions. Quand tout ce qui était lu ou relié lui déplaisait, on le voyait fumer sa pipe avec véhémence, et envoyer des bouffées courtes, fréquentes et fâchées; mais lorsqu'il était content, il respirait la fumée lentement et tranquillement, et l'émettait dans des nuages ​​légers et placides; et quelquefois, prenant la pipe de sa bouche, et laissant la vapeur parfumée s'enrouler autour de son nez, il hocha gravement la tête en signe d'approbation parfaite.

De cette forteresse même, Rip, malchanceux, fut enfin mis en déroute par sa femme agonisante, qui briserait tout à coup la tranquillité de l'assemblée et désavouerait les membres; Nicholas Vedder lui-même, ce personnage auguste, n'était pas sacré dans la langue audacieuse de cette terrible virago, qui l'accusait d'encourager son mari dans les habitudes de l'oisiveté.

Le pauvre Rip était enfin presque réduit au désespoir; et sa seule alternative, pour échapper au labeur de la ferme et aux clameurs de sa femme, était de prendre un fusil à la main et de se promener dans les bois. Ici, il s'asseyait parfois au pied d'un arbre et partageait le contenu de son portefeuille avec Wolf, avec qui il sympathisait en tant que compagnon de persécution. «Pauvre loup, disait-il, ta maîtresse t'en fait la vie de chien, mais peu importe, mon garçon, pendant que je vis, tu ne voudras jamais qu'un ami te tienne debout! Wolf remuait la queue, regardait d'un air mélancolique le visage de son maître, et si les chiens peuvent avoir pitié, je crois vraiment qu'il a réciproque le sentiment de tout son cœur.

Au cours d'une longue journée automnale, Rip s'était inconsciemment précipité dans l'une des parties les plus hautes des montagnes de Kaatskill. Il était après son sport favori de tir d'écureuil, et les solitudes immobiles avaient fait écho et ré-écho avec les rapports de son arme à feu. Haletant et fatigué, il se jeta, tard dans l'après-midi, sur une butte verte, couverte d'herbages de montagne, qui couronnait le front d'un précipice. D'une ouverture entre les arbres, il pouvait dominer tout le pays inférieur sur plusieurs kilomètres de bois. Il voyait de loin le lord Hudson, loin au-dessous de lui, se mouvant silencieusement mais majestueusement, avec le reflet d'un nuage pourpre, ou la voile d'une écorce traînante, çà et là endormie sur son sein vitreux, et à dernier se perdre dans les hautes terres bleues.

De l'autre côté, il regardait dans une profonde gorge de montagne, sauvage, solitaire et rasé, le fond rempli de fragments des falaises imminentes, et à peine éclairé par les rayons réfléchis du soleil couchant. Pendant un certain temps, Rip a médité sur cette scène; le soir avançait peu à peu; les montagnes ont commencé à jeter leurs longues ombres bleues au-dessus des vallées; il vit qu'il ferait sombre bien avant d'arriver au village, et il poussa un profond soupir quand il pensa rencontrer les terreurs de Dame Van Winkle.

Comme il était sur le point de descendre, il entendit une voix de loin, hallucinant: «Rip Van Winkle, Rip Van Winkle! Il regarda autour de lui, mais ne put voir qu'un corbeau volant son vol solitaire à travers la montagne. Il crut que son imagination l'avait trompé, et se retourna pour descendre, quand il entendit le même cri dans l'air du soir: «Rip Van Winkle, Rip Van Winkle! En même temps, Wolf se hérissa le dos et, grognant doucement, se glissa sur le côté de son maître, regardant craintivement dans la vallée. Rip sentait maintenant une vague appréhension voler sur lui; il regarda anxieusement dans la même direction, et aperçut une silhouette étrange qui peignait lentement les rochers, et se pencha sous le poids de quelque chose qu'il portait sur son dos. Il fut surpris de voir un être humain dans cet endroit solitaire et peu fréquenté, mais, supposant que c'était un voisin qui avait besoin de son aide, il se hâta de le céder.

Plus près, il était encore plus surpris de la singularité de l'apparence de l'étranger. C'était un petit bonhomme à la place carrée, aux épais cheveux touffus et à la barbe grisonnante. Sa robe était de la mode hollandaise antique - un justaucorps de tissu attaché autour de la taille - plusieurs paires de culottes, l'extérieur du volume ample, décoré avec des rangées de boutons le long des côtés, et des grappes aux genoux. Il porta sur son épaule un gros tonnelet, qui semblait plein de liqueur, et fit des signes pour que Rip s'approche et l'aide à charger. Quoique plutôt timide et méfiant à l'égard de cette nouvelle connaissance, Rip se conformait à son empressement habituel; et se soulageant mutuellement, ils grimpèrent dans un ravin étroit, apparemment le lit desséché d'un torrent de montagne. En montant, Rip, de temps à autre, entendaient de longs roulements roulants, semblables à un tonnerre lointain, qui semblait sortir d'un profond ravin, ou plutôt d'une fente, entre des rochers élevés vers lesquels se dirigeait leur chemin accidenté. Il s'interrompit un instant, mais supposant que c'était le murmure d'une de ces foudroyantes averses qui se produisent souvent dans les hauteurs des montagnes, il continua. Passant par le ravin, ils arrivèrent dans un creux, comme un petit amphithéâtre, entouré de précipices perpendiculaires, sur les bords desquels les arbres imminents tiraient sur leurs branches, de sorte que vous n'aperceviez que le ciel bleu azur et le brillant nuage nocturne. Pendant tout ce temps Rip et son compagnon avaient travaillé en silence; car quoique le premier s'émerveillât grandement de ce que pouvait être l'objet de porter un tonneau de liqueur dans cette montagne sauvage, il y avait pourtant quelque chose d'étrange et d'incompréhensible dans l'inconnu, qui inspirait la crainte et la familiarité.

En entrant dans l'amphithéâtre, de nouveaux objets d'émerveillement se sont présentés. Sur une place de niveau dans le centre était une compagnie de personnages bizarres jouant à neuf broches. Ils étaient vêtus d'une manière étrange et bizarre; certains portaient des pourpoints courts, d'autres des justaucorps, avec de longs couteaux à la ceinture, et la plupart d'entre eux avaient des culottes énormes, de même style que celles du guide. Leurs visages aussi étaient particuliers: on avait une grande barbe, un large visage et de petits yeux de porc; le visage d'un autre semblait entièrement composé de nez, et il était surmonté d'un chapeau de sucre blanc avec un petit coq rouge. queue. Ils avaient tous des barbes de différentes formes et couleurs. Il y en avait un qui semblait être le commandant. Il était un vieux monsieur vaillant, avec un visage battu par les intempéries; il portait un pourpoint lacé, une large ceinture et un cintre, un chapeau et une plume à haute couronne, des bas rouges et des souliers à talons hauts avec des roses. Tout le groupe rappelait à Rip les figures d'une vieille peinture flamande, dans le salon de Dominie Van Shaick, le pasteur du village, et qui avait été importé de Hollande au moment de la colonisation.

Ce qui semblait particulièrement étrange à Rip, c'était que, bien que ces gens s'amusaient à l'évidence, ils gardaient cependant les visages les plus graves, le silence le plus mystérieux et étaient, en même temps, le parti le plus mélancolique de plaisir qu'il eût jamais vu. Rien n'interrompait le silence de la scène, mais le bruit des balles qui, à chaque fois qu'elles roulaient, résonnaient le long des montagnes comme des grondements de tonnerre.

Alors que Rip et son compagnon s'approchaient d'eux, ils se sont soudainement désistés de leur pièce, et l'ont regardé fixement avec un tel regard figé, et ces visages étranges, grossiers et dépourvus de lustre, que son cœur se retourna et ses genoux se heurtèrent . Son compagnon vidait maintenant le contenu du tonnelet en gros flagons et lui faisait signe d'attendre la compagnie. Il obéit avec crainte et tremblant; ils buvaient l'alcool dans un profond silence, puis retournaient à leur jeu.

Peu à peu, la peur et l'appréhension de Rip s'apaisèrent. Il s'aventura même, quand on ne le regardait pas, à goûter la boisson, qui, à son avis, avait beaucoup de goût pour les excellents Hollands. Il était naturellement une âme assoiffée, et fut bientôt tenté de répéter le brouillon. Un goût en provoquait un autre; et il réitérait ses visites au flacon si souvent qu'à la fin ses sens ont été maîtrisés, ses yeux ont nagé dans sa tête, sa tête a diminué graduellement, et il est tombé dans un sommeil profond.

Au réveil, il se retrouva sur le tertre vert d'où il avait d'abord vu le vieil homme de la vallée. Il se frotta les yeux - c'était un matin ensoleillé. Les oiseaux sautillaient et gazouillaient parmi les buissons, et l'aigle tournait en l'air, et souffrait la brise pure de la montagne. "Sûrement," pensa Rip, "je n'ai pas dormi ici toute la nuit." Il a rappelé les événements avant qu'il ne s'endorme. L'homme étrange avec un baril de liqueur - le ravin de la montagne - la retraite sauvage parmi les rochers - la fête de l'ennui à neuf quilles - le flacon - «Oh, ce flacon, ce flacon méchant! pensa Rip - "quelle excuse dois-je faire à Dame Van Winkle!"

Il se retourna pour chercher son fusil, mais à la place de la pièce de fusil propre et bien huilée, il trouva une vieille bûche à côté de lui, le tonneau incrusté de rouille, la serrure tombant, et la crosse dévorée. Il se doutait maintenant que les fauves de la montagne lui avaient mis un piège et, l'ayant chargé d'alcool, lui avaient volé son fusil. Loup aussi avait disparu, mais il aurait pu s'égarer après un écureuil ou une perdrix. Il siffla après lui et cria son nom, mais en vain; les échos répétaient son sifflement et son cri, mais aucun chien ne devait être vu.

Il se décida à revoir la scène du gambo de la dernière soirée et, s'il rencontrait une partie de la fête, à réclamer son chien et son fusil. Comme il se levait pour marcher, il se trouvait raide dans les articulations, et manquant de son activité habituelle. "Ces montagnes ne sont pas d'accord avec moi", pensa Rip; et si cette gambade m'accablait d'une crise de rhumatisme, j'aurais un temps béni avec dame Van Winkle. Avec peine, il descendit dans la vallée; il trouva la ravine que lui et son compagnon avaient remontée la veille; mais à son grand étonnement, un ruisseau de montagne l'écumait, sautait de roche en roche et remplissait la vallée de murmures. Cependant, il se déchaîna pour se frayer un chemin à travers les fourrés de bouleaux, de sassafras et d'hamamélis, et parfois trébuché ou emmêlé par les vignes sauvages qui tordaient leurs anneaux ou leurs vrilles d'arbre en arbre, et répandre une sorte de réseau sur son chemin.

Enfin il atteignit l'endroit où le ravin s'était ouvert à travers les falaises jusqu'à l'amphithéâtre; mais aucune trace d'une telle ouverture est restée. Les rochers présentaient un mur impénétrable sur lequel le torrent dégringolait dans une nappe de plumes, et tombait dans un large bassin profond, noir de l'ombre de la forêt environnante. Ici, alors, le pauvre Rip a été amené à prendre position. Il a encore appelé et sifflé après son chien; il n'était répondu que par le croassement d'un troupeau de corbeaux oisifs, arborant haut dans les airs un arbre sec qui surplombait un précipice ensoleillé; et qui, assurés dans leur élévation, semblaient regarder en bas et se moquer des perplexités du pauvre. Que devait-on faire? le matin passait, et Rip se sentait affamé, faute de déjeuner. Il était peiné d'abandonner son chien et son fusil; il craignait de rencontrer sa femme; mais il ne faudrait pas mourir de faim dans les montagnes. Il secoua la tête, épaula le sapin rouillé et, le cœur plein de trouble et d'inquiétude, retourna chez lui.

Comme il approchait du village, il rencontra un certain nombre de personnes, mais personne qu'il connaissait, ce qui le surprit quelque peu, car il s'était cru familier avec tous les habitants du pays. Leur costume était aussi différent de celui auquel il était habitué. Ils le regardaient tous avec des marques égales de surprise, et chaque fois qu'ils jetaient leurs yeux sur lui, ils lui caressaient invariablement le menton. La répétition constante de ce geste amena Rip, involontairement, à faire de même, quand, à son grand étonnement, il trouva sa barbe longue d'un pied!

Il était maintenant entré dans les jupes du village. Une troupe d'enfants étranges courut à ses talons, hululant après lui, et montrant sa barbe grise. Les chiens aussi, dont il ne reconnut pas une vieille connaissance, aboyèrent en passant. Le village même a été modifié; c'était plus grand et plus peuplé. Il y avait des rangées de maisons qu'il n'avait jamais vues auparavant, et celles qui avaient été ses repaires familiers avaient disparu. Les noms étranges étaient au-dessus des portes - les visages étranges aux fenêtres - tout était étrange. Son esprit l'a maintenant misgave; il a commencé à douter si lui et le monde autour de lui n'étaient pas ensorcelés. C'était sûrement son village natal, qu'il avait quitté la veille. Il y avait les montagnes de Kaatskill - il y avait à distance l'argent Hudson - il y avait toujours autant de collines et de vallées - Rip était très perplexe - «Ce flacon, pensa-t-il, a tristement incliné ma pauvre tête. ! "

Ce fut avec peine qu'il trouva le chemin de sa propre maison, qu'il approchait avec une crainte silencieuse, s'attendant à chaque instant à entendre la voix aiguë de Dame Van Winkle. Il a trouvé la maison pourrie - le toit est tombé, les fenêtres brisées et les portes hors des gonds. Un chien à moitié affamé qui ressemblait à Wolf était en train de se moquer de ça. Rip l'appela par son nom, mais le curé gronda, montra ses dents et passa. C'était une coupe méchante en effet - "Mon chien même," soupira le pauvre Rip, "m'a oublié!"

Il entra dans la maison, ce que, à vrai dire, Dame Van Winkle avait toujours gardé dans l'ordre. Il était vide, abandonné et apparemment abandonné. Cette désolation surmonta toutes ses peurs conjugales - il appelait fort pour sa femme et ses enfants - les chambres solitaires sonnèrent un moment de sa voix, et puis tout redevint silence.

Il se hâta de sortir et se hâta vers son ancien hôtel, l'auberge du village - mais elle aussi était partie. Un grand bâtiment de bois branlant se dressait à sa place, avec de grandes fenêtres béantes, dont certaines étaient brisées et réparées avec de vieux chapeaux et des jupons, et sur la porte était peinte «l'Union Hotel, par Jonathan Doolittle». Au lieu du grand arbre qui abritait la tranquille petite auberge hollandaise d'antan, il y avait maintenant une grande perche nue, avec quelque chose sur le dessus qui ressemblait à un bonnet de nuit rouge, et de là battait un drapeau, sur lequel était un assemblage singulier d'étoiles et de rayures - tout cela était étrange et incompréhensible. Il reconnut cependant sur le signe la face rubis du roi George, sous laquelle il avait fumé tant de pipe pacifique; mais même cela était singulièrement métamorphosé. Le manteau rouge était changé pour l'un de bleu et chamois, une épée était tenue dans la main au lieu d'un sceptre, la tête était décorée avec un chapeau armé, et dessous était peint dans de grands caractères, GENERAL WASHINGTON.

Il y avait, comme d'habitude, une foule de gens autour de la porte, mais aucun que Rip se rappelait. Le caractère même du peuple semblait changé. Il y avait un ton occupé, animé, disputataire à ce sujet, au lieu du flegme habitué et de la tranquillité somnolente. Il chercha en vain le sage Nicholas Vedder, avec son large visage, son double menton et sa longue pipe, poussant des nuages ​​de fumée de tabac au lieu de discours oisifs; ou Van Bummel, le maître d'école, distribuant le contenu d'un journal ancien. Au lieu de cela, un homme maigre et bilieux, avec ses poches pleines de prospectus, haranguait avec véhémence sur les droits des citoyens - élections - membres du congrès - liberté - Bunker's Hill - héros de soixante-seize - et d'autres mots, étaient un jargon babylonien parfait à l'ébloui Van Winkle.

L'apparition de Rip, avec sa longue barbe grisonnante, son fusil rouillé, sa robe grossière et une armée de femmes et d'enfants à ses trousses, attira bientôt l'attention des politiciens de la taverne. Ils se pressaient autour de lui, le regardant de la tête aux pieds avec une grande curiosité. L'orateur s'empressa de le rejoindre et, l'attirant en partie, demanda «de quel côté il vota? Rip fixait la stupidité vacante. Un autre jeune homme court mais occupé l'attira par le bras et, se levant sur la pointe des pieds, lui demanda à l'oreille: «Fédéral ou démocrate? Rip était également incapable de comprendre la question; quand un vieil homme connaissant et important, dans un chapeau armé pointu, a fait son chemin à travers la foule, les mettant à la droite et à gauche avec ses coudes comme il a passé, et se plaçant devant Van Winkle, avec un bras akimbo, le l'autre reposant sur sa canne, ses yeux vifs et son chapeau aiguisé pénétrant, pour ainsi dire, dans son âme même, exigeaient d'un ton austère: «Qu'est-ce qui l'a amené à l'élection avec un fusil sur l'épaule et une foule à ses talons? et s'il voulait engendrer une émeute dans le village? - Hélas, messieurs, s'écria Rip un peu consterné, je suis un pauvre homme tranquille, originaire du lieu, et fidèle sujet du roi, que Dieu le bénisse!

Ici, un cri général s'échappa des spectateurs: «Une histoire, un espion, un espion, un réfugié, le repoussent avec lui! Ce fut avec une grande difficulté que l'homme qui avait de l'importance dans le chapeau armé rétablit l'ordre; et, ayant assumé une austérité décuplée, demanda de nouveau au coupable inconnu ce qu'il venait chercher et qu'il cherchait? Le pauvre homme lui assura humblement qu'il ne voulait pas faire de mal, mais il y venait simplement à la recherche de quelques-uns de ses voisins qui gardaient la taverne.

"Bien - qui sont-ils? - nommez-les."

Rip réfléchit un moment et demanda: «Où est Nicholas Vedder?

Il y eut un silence pendant un petit moment, quand un vieil homme répondit, d'une voix mince: «Nicholas Vedder, il est mort depuis dix-huit ans, il y avait une pierre tombale dans la cour de l'église tout à propos de lui, mais c'est pourri et parti aussi. "

"Où est Brom Dutcher?"

"Oh, il est allé à l'armée au début de la guerre, certains disent qu'il a été tué à la prise de Stony Point - d'autres disent qu'il a été noyé dans une bourrasque au pied du nez d'Antony, je ne sais pas - il Je ne suis jamais revenu. "

"Où est Van Bummel, le maître d'école?"

"Il est allé aussi à la guerre, était un grand général de milice, et est maintenant au congrès."

Le cœur de Rip s'éteignit en entendant ces tristes changements dans sa maison et ses amis, et se trouva ainsi seul au monde. Chaque réponse l'intriguait aussi, en traitant de si grands écarts de temps et de choses qu'il ne pouvait comprendre: guerre - congrès - Stony Point; - il n'avait pas le courage de demander après d'autres amis, mais criait au désespoir: «Personne ici ne connaît Rip Van Winkle?

"Oh, Rip Van Winkle!" s'écria-t-il deux ou trois, "Oh, bien sûr, c'est Rip Van Winkle là-bas, appuyé contre l'arbre."

Rip regarda, et vit une contrepartie précise de lui-même, alors qu'il remontait la montagne: apparemment aussi paresseux, et certainement aussi déchiqueté. Le pauvre garçon était maintenant complètement confondu. Il doutait de sa propre identité, et s'il était lui-même ou un autre homme. Au milieu de son étonnement, l'homme au chapeau armé exigeait qui il était et quel était son nom?

Dieu le sait, s'écria-t-il à la fin de son esprit; "Je ne suis pas moi-même - je suis quelqu'un d'autre - c'est moi là-bas - non - c'est quelqu'un d'autre qui s'est mis à ma place - j'étais hier soir, mais je me suis endormi sur la montagne, et ils ont changé mon fusil tout a changé, et je suis changé, et je ne sais pas quel est mon nom, ou qui je suis!

Les spectateurs se mirent à se regarder, hochèrent la tête, clignèrent des yeux de manière significative et tapotèrent leurs doigts contre leurs fronts. Il y eut aussi un murmure sur le fait d'arracher le fusil et d'empêcher le vieux de faire du mal, à la suggestion même de laquelle l'homme important dans le chapeau armé se retira avec quelque précipitation. En ce moment critique, une femme fraîche et belle s'avança dans la foule pour jeter un coup d'œil à l'homme à la barbe grise. Elle avait dans ses bras un enfant potelé qui, effrayé par ses regards, se mit à pleurer. - Tais-toi, Rip, s'écria-t-elle, chut, petit imbécile, le vieil homme ne te fera pas de mal. Le nom de l'enfant, l'air de la mère, le ton de sa voix, tout éveilla dans son esprit une suite de souvenirs. "Comment vous appelez-vous, ma bonne femme?" demanda-t-il.

"Et le nom de ton père?"

"Ah, pauvre homme, Rip Van Winkle était son nom, mais ça fait vingt ans qu'il est parti de chez lui avec son arme, et on n'en a jamais entendu parler depuis - son chien est rentré à la maison sans lui, mais qu'il se soit tiré dessus, ou personne ne peut le dire, je n'étais alors qu'une petite fille.

Rip n'avait plus qu'une question à poser; mais il l'a mis d'une voix hésitante:

"Où est ta mère?"

"Oh, elle aussi était morte mais peu de temps après, elle a cassé un vaisseau sanguin dans un accès de passion chez un colporteur de Nouvelle-Angleterre."

Il y avait une goutte de réconfort, au moins, dans cette intelligence. L'homme honnête ne pouvait plus se contenir. Il a attrapé sa fille et son enfant dans ses bras. "Je suis ton père!" s'écria-t-il - "Jeune Rip Van Winkle une fois - vieux Rip Van Winkle maintenant - Est-ce que personne ne connaît le pauvre Rip Van Winkle?"

Tout le monde resta stupéfait, jusqu'à ce qu'une vieille femme, en chancelant parmi la foule, lui portât la main à son front et y jette un coup d'œil sous la figure, s'écria: «C'est sûr, c'est Rip Van Winkle, c'est lui! Bienvenue chez toi, vieux voisin - Pourquoi, où as-tu passé ces vingt longues années?

L'histoire de Rip fut bientôt racontée, car les vingt années avaient été pour lui, mais une seule nuit. Les voisins ont regardé quand ils l'ont entendu; on les voyait se faire des clins d'œil, se mettre la langue sur les joues, et l'homme important dans le bicorne, qui, à la fin de l'alarme, était retourné dans les champs, avait vissé les coins de sa bouche, et secoua la tête - sur laquelle il y avait une secousse générale de la tête tout au long de l'assemblage.

Il était cependant décidé à prendre l'avis du vieux Peter Vanderdonk, qui s'avançait lentement sur la route. Il était un descendant de l'historien de ce nom, qui a écrit l'un des premiers récits de la province. Peter était l'habitant le plus ancien du village, et versé dans tous les merveilleux événements et traditions du quartier. Il se souvint tout de suite de Rip et corrobora son histoire de la manière la plus satisfaisante. Il a assuré à la compagnie que c'était un fait, transmis de son ancêtre l'historien, que les montagnes de Kaatskill avaient toujours été hantées par des êtres étranges. Qu'il était affirmé que le grand Hendrick Hudson, le premier découvreur de la rivière et du pays, y faisait une sorte de veillée tous les vingt ans, avec son équipage de la Demi-lune; étant autorisé de cette manière à revisiter les scènes de son entreprise, et garder un oeil de gardien sur la rivière, et la grande ville appelée par son nom. Que son père les avait vues une fois dans leurs vieilles robes hollandaises jouant à neuf quilles dans un creux de la montagne; et qu'il avait lui-même entendu, un après-midi d'été, le bruit de leurs couilles, comme de lointains coups de tonnerre.

Pour faire une histoire courte, l'entreprise a rompu, et est revenue aux préoccupations plus importantes de l'élection. La fille de Rip l'a emmené à la maison pour vivre avec elle; elle avait une maison douillette et bien meublée, et un gros fermier joyeux pour un mari, que Rip se rappelait pour l'un des gamins qui grimpaient sur son dos. Quant au fils et héritier de Rip, qui était son idole, vu appuyé contre l'arbre, il travaillait à la ferme; mais manifestait une disposition héréditaire à s'occuper de tout autre chose que de ses affaires.

Rip reprit ses vieilles marches et ses habitudes; il a bientôt trouvé beaucoup de ses anciens copains, bien que tous plutôt mauvais pour l'usure du temps; et a préféré se faire des amis parmi la génération montante, avec qui il a bientôt grandi en grande faveur.

N'ayant rien à faire chez lui, et étant parvenu à cet âge heureux où un homme peut être oisif en toute impunité, il reprit sa place sur le banc de la porte de l'auberge, et fut révéré comme l'un des patriarches du village, et une chronique des temps anciens "avant la guerre". Il lui fallut un certain temps avant qu'il puisse entrer dans la voie habituelle des commérages, ou qu'on pût lui faire comprendre les événements étranges qui avaient eu lieu pendant sa torpeur. Comme il y avait eu une guerre révolutionnaire, que le pays avait jeté le joug de la vieille Angleterre, et qu'au lieu d'être le sujet de Sa Majesté le roi George III, il était maintenant un citoyen libre des États-Unis. En fait, Rip n'était pas un politicien; les changements d'états et d'empires ne faisaient que peu d'impression sur lui; mais il y avait une espèce de despotisme sous lequel il avait longtemps gémi, et c'était - gouvernement de jupon. Heureusement que c'était fini; il avait le cou sous le joug du mariage et pouvait entrer et sortir quand il le voulait, sans craindre la tyrannie de Dame Van Winkle. Chaque fois que son nom était mentionné, cependant, il secouait la tête, haussait les épaules et levait les yeux; ce qui pourrait passer soit pour une expression de résignation à son destin, ou de joie à sa délivrance.

Il racontait son histoire à tous les étrangers qui arrivaient à l'hôtel de M. Doolittle. Il a été observé, d'abord, varier sur certains points chaque fois qu'il le disait, qui était, sans doute, dû à son récemment si réveillé. Il s'est finalement fixé exactement à l'histoire que j'ai rapportée, et pas un homme, une femme, ou un enfant dans le voisinage, mais le savait par coeur. Certains ont toujours fait semblant de douter de la réalité et ont insisté sur le fait que Rip avait perdu la tête et que c'était un point sur lequel il restait toujours en fuite. Les vieux habitants hollandais, cependant, presque universellement lui ont donné le plein crédit. Même à ce jour, ils n'entendent jamais un orage d'un après-midi d'été au sujet du Kaatskill, mais ils disent que Hendrick Hudson et son équipage sont à leur jeu de neuf broches; et c'est un souhait commun de tous les maris potelés dans le voisinage, quand la vie est lourde sur leurs mains, qu'ils pourraient avoir un projet apaisant hors du flacon de Rip Van Winkle.

NOTE - On aurait pu soupçonner que le conte ci-dessus avait été suggéré à M. Knickerbocker par une petite superstition allemande au sujet de l'empereur Frederick der Rothbart et de la montagne Kypphauser: la note ci-jointe, qu'il avait jointe au récit, montre que c'est un fait absolu, raconté avec sa fidélité habituelle:

"L'histoire de Rip Van Winkle peut sembler incroyable à beaucoup de gens, mais néanmoins je le crois pleinement, car je sais que le voisinage de nos vieilles colonies hollandaises a été très sujet à des événements et à des apparitions merveilleuses. des histoires que celle-ci, dans les villages le long de l'Hudson, toutes trop authentifiées pour laisser planer un doute ... J'ai même parlé avec Rip Van Winkle moi-même qui, quand je l'ai vu pour la dernière fois, était un vieillard très vénérable. parfaitement rationnel et constant sur tous les autres points, que je ne crois pas qu'un homme consciencieux puisse refuser de prendre cela par-dessus le marché, j'ai vu un certificat sur ce sujet porté devant une justice de campagne et signé avec une croix de la propre écriture de la justice. L'histoire est donc hors de tout doute possible.

Par Washington Irving (1783-1859)

Par Michael J. Cummings. 2006

. Un homme simple et décontracté nommé Rip Van Winkle vivait dans ce village, dans une maison battue par les intempéries, à l'époque où New York était une colonie anglaise. Il était un descendant du Van Winkles qui a servi avec distinction sous Peter Stuyvesant dans ses luttes contre les colons suédois à Fort Christina (dans le Delaware actuel).

. Parce qu'il était gentil et gentil, Rip était populaire auprès de tous ses voisins. Les enfants l'aimaient particulièrement, car il jouait avec eux, leur fabriquait des jouets et leur racontait des histoires. Personne n'avait un mot croisé pour Rip excepté sa femme, qui, profitant de son humilité, le harcelait régulièrement. Son traitement de lui a valu à Rip la sympathie d'autres femmes.

. Son seul point faible était son incapacité à travailler pour le profit. Ce n'était pas qu'il manquait de patience ou de persévérance; car, comme le fait remarquer le narrateur, il serait assis sur un rocher mouillé, avec une verge aussi longue et lourde qu'une lance de tartre, et pêcherait toute la journée sans un murmure, même s'il ne devrait pas être encouragé par un seul grignotage. De plus, il était toujours prêt à aider un voisin avec beaucoup de travail et faisait souvent des courses et faisait des petits boulots pour les femmes au foyer, mais quand venait le temps de s'occuper de sa propre ferme, il ne servait à rien. s'écroulait, une vache s'enfuyait, et la pluie tombait au moment même où il décidait de travailler.Les seules plantes qui prospéraient dans sa ferme étaient des mauvaises herbes et, par conséquent, il avait la ferme la moins productive et la moins attrayante de la région.

. Un de ses enfants, le petit Rip, semblait prendre après son père. Non seulement il ressemblait à l'aîné Rip, mais il portait aussi des vêtements de Rip s, y compris une paire de galligaskins (pantalon ample) qu'il attachait continuellement d'une main.

. Dame Van Winkle broute sans cesse Rip pour ses échecs, disant qu'il menait la famille à la ruine. Rip haussa les épaules et sortit, hors de portée de ses reproches.langue. Elle a traité son chien, Wolf, de la même manière, et Wolf a commencé à ressembler à Rip dans la soumission. Rip cherchait souvent refuge auprès d'un groupe de village qui se réunissait sur un banc devant une auberge pour bavarder, raconter des histoires et, à une occasion, discuter d'événements rapportés dans un journal laissé par un voyageur. L'instituteur du village, Derrick Van Brummel, lisait les journaux. Le vieux Nicholas Vedder, le propriétaire de l'auberge, était l'éminence grise de ce groupe, guidant sa pensée et sa conversation même s'il ne faisait que fumer sa pipe et se déplacer sur le banc pour rester à l'ombre d'un arbre. Malheureusement pour Rip, Dame Van Winkle venait parfois à l'auberge pour lui et l'emmenait, pendant que sa langue le fouettait et ses compatriotes, y compris Vedder.

. Pour échapper à sa femme et à la corvée de sa ferme, Rip se dirigeait parfois dans les bois avec Wolf et son fusil. Un jour, dans les montagnes Catskill, il chassait des écureuils et tirait des coups de feu l'un après l'autre. Quelques heures plus tard, fatigué de toute l'activité, il décida de s'allonger pour se reposer sur une colline verdoyante surplombant les riches forêts et le fleuve Hudson au loin. Le soir venu, il se leva pour rentrer chez lui, poussant un soupir à la pensée de Dame Van Winkle et de la terreur de sa langue. A ce moment, un homme monta sur la montagne, appelant le nom de Rip s. Rip et Wolf ont tous deux attiré l'attention. Alors que l'homme s'approchait, Rip remarqua qu'il était petit et trapu, avec une barbe et des cheveux touffus, et portait des vêtements hollandais à l'ancienne avec des boutons sur les côtés de ses culottes. Il portait un tonneau de boisson alcoolisée, pensa Rip, et fit signe à Rip de l'aider. Toujours prêt à aider les autres, Rip l'a fait. Comme ils montaient sur la montagne, Rip entendit gronder, comme le tonnerre, venant d'un ravin. Après l'avoir traversé, ils arrivèrent à un creux bordé de falaises avec des arbres en surplomb; il ressemblait à un amphithéâtre. Là, Rip aperçut des hommes barbus, tous vêtus comme son compagnon et d'apparence étrange, l'un avec une grosse tête et l'autre avec un grand nez jouant de neuf pointes. Ils ne parlaient ni ne souriaient. Quand ils ont roulé leurs balles vers les épingles, Rip a de nouveau entendu des coups de tonnerre.

. À l'arrivée de Rip, les joueurs s'arrêtèrent et le dévisagèrent, le troublant. Son compagnon a ouvert le fût et l'a vidé en flagons, puis a fait signe à Rip de servir les joueurs, ce qu'il a fait. Après que les hommes étranges aient repris leur jeu, Rip a commencé à se sentir à l'aise et a décidé de goûter le breuvage. C'était excellent. Il en a bu un autre, puis un autre et un autre. Peu à peu, la liqueur a eu un effet lourd, et il a dérivé dans un profond sommeil.

. Quand il s'est réveillé un matin ensoleillé, il était sur le même tertre vert sur lequel il s'est reposé quand il a vu l'homme avec le fût. Son esprit passait en revue les événements de la nuit précédente, les hommes, les quilles, l'alcool. Dame Van Winkle lui donnerait une réprimande sévère cette fois. Il tendit la main vers son arme mais fut surpris de constater que son canon était rouillé et que son stock était rongé par les vers. Peut-être que ces quilleurs avaient volé son arme et l'avaient remplacée par une vieille bûche désolée. Wolf était introuvable. Quand il s'est levé pour retourner à l'endroit de la nuit précédente, il se lève pour chercher Wolf et récupérer son arme, il a découvert qu'il était raide dans les articulations.

- Ces montagnes ne sont pas d'accord avec moi, pensa Rip, et si cette agitation m'accablait d'un rhumatisme, j'aurais un temps béni avec Dame Van Winkle.

. Cependant, le chemin qu'il avait parcouru avec l'homme étrange était maintenant un ruisseau de montagne. De plus, à l'endroit où il entrait dans le ravin, il n'y avait plus qu'un mur de roche. Dumfounded, il est retourné au village, mais a été plus perplexe quand il a vu des gens qu'il ne reconnaissait pas, tous portant des modes étranges. Caressant son menton dans la confusion, il a découvert qu'il avait une barbe d'un pied de long.

. Le village était plus grand que lorsqu'il l'avait quitté, avec plus de monde. Il a vu des maisons étranges avec des noms étranges au-dessus des portes. Les chiens aboyaient et les enfants se moquaient de lui. Quand il a atteint sa maison, il a vu une vieille habitation qui se détériore avec des fenêtres cassées et un toit effondré. Un vieux chien à l'extérieur - était-ce Wolf? À l'intérieur, il regarda autour de lui mais ne trouva que du vide. Immédiatement, il se dirigea vers l'auberge - mais il était parti. A sa place était un bâtiment délabré avec ces mots peints à la porte: «L'Union Hotel, par Jonathan Doolittle.» Il y avait des hommes à l'extérieur, mais aucun qu'il a reconnu. de Congress liberty Bunker s Hill heroes de 76 and d'autres mots, qui étaient un jargon de Babylon parfait pour le Van Winkle désorienté. "

. Les hommes se rassemblèrent autour de lui et le regardèrent, car il leur semblait étrange. Les femmes et les enfants du village sont également venus voir l'homme bizarre avec sa longue barbe et ses vêtements bizarres. Un homme lui a demandé comment il avait voté. (Apparemment, c'était le jour des élections.) Un autre a demandé s'il était un fédéral ou un démocrate. Un troisième homme avec une canne, voyant le vieux pistolet, demanda si Rip était venu au village pour déclencher une émeute. Rip leur a dit: «Je suis un pauvre homme tranquille, originaire du lieu, et un sujet loyal du roi, que Dieu le bénisse!» A cela, ils l'ont déclaré tory et espion.

. L'homme à la canne calma les autres et demanda de nouveau pourquoi Rip était venu au village. Rip lui assura qu'il ne voulait aucun mal, puis demanda où étaient ses voisins, les nommant un par un: Nicholas Vedder, Brom Dutcher, Van Brummel le maître d'école. Vedder est mort depuis 18 ans, a dit Rip. Dutcher est parti à la guerre et n'est jamais revenu. Van Brummel, lui aussi, partit en guerre, accéda au grade de général et se fit élire au Congrès. Toutes ces réponses intriguaient Rip.

. Puis il a dit: «Personne ici ne connaît Rip Van Winkle?» Un homme a répondu: «Oh, pour être sûr, c'est Rip Van Winkle là-bas, appuyé contre l'arbre.

. Le gars ressemblait exactement à Rip et portait même des vêtements en loques. Quand un homme a demandé à Rip son nom, il a dit qu'il ne savait pas, car il doutait maintenant de sa propre identité. Une femme nommée Judith Gardenier est venue alors tenant un enfant nommé Rip. Quand Rip lui a demandé qui était son père, elle a répondu: «Ah, pauvre homme, il s'appelait Rip Van Winkle; il y a vingt ans qu'il est parti de chez lui avec son fusil, et on n'en a jamais entendu parler puisque son chien est rentré sans lui; mais s'il s'est tiré, ou a été emporté par les Indiens, personne ne peut le dire. Je n'étais alors qu'une petite fille. "Elle a également mentionné que sa mère était morte quand elle a souffert d'un vaisseau sanguin cassé en criant à un colporteur.

. «Je suis ton père!» S'écria-t-il. «Jeune Rip Van Winkle, une fois ... Rip Van Winkle maintenant!» Personne ne connaît le pauvre Rip Van Winkle! »

. Une vieille femme s'avança pour le regarder de plus près et confirma qu'il était bien Rip Van Winkle. Quand elle a demandé où il avait été pendant vingt ans, Rip a raconté son histoire à tout le monde. Les gens, sceptiques, faisaient un clin d'œil ou secouaient la tête. Il arriva que le plus vieux habitant du village, Peter Vanderdonk, arrivait sur la route, et on lui demanda son opinion. Il a immédiatement identifié Rip. De plus, le narrateur rapporte que des êtres étranges avaient toujours parcouru les Catskills et que Henrdrick Hudson, le découvreur de la région, visitait la région tous les vingt ans avec l'équipage de son navire, le Demi Lune, »Le narrateur rapporte en outre que le père de Vanderdonk a déjà vu Hudson et l'équipage jouer des quilles dans les montagnes et que Vanderdonk lui-même a déjà entendu le son tonnant de leurs balles roulantes.

. La foule a ensuite été dissoute. Rip est allé vivre avec sa fille et son mari fermier. Le fils de Rip s, l'homme appuyé contre l'arbre, avait été engagé pour travailler la ferme, mais il passait tout son temps à ses propres intérêts. Rip alla se promener, reprit ses vieilles habitudes et trouva même quelques-uns de ses vieux amis. Cependant, il préférait la compagnie de la jeune génération.

. À un âge où il pouvait faire ce qu'il voulait, ce qui ne devait rien dire, il commença à s'asseoir sur le banc devant l'hôtel de Doolittle. Là, les villageois le considéraient comme l'un de leurs patriarches. Avec le temps, il apprit qu'il s'agissait d'une guerre révolutionnaire dans laquelle le pays s'était détaché de l'Angleterre et qu'il était maintenant citoyen des États-Unis. Dans l'ensemble, il était un homme heureux et était particulièrement heureux d'être libre de la tyrannie de Dame Van Winkle.

. De temps en temps, il racontait son histoire à des étrangers et finalement tout le monde dans le village connaissait tous les détails par cœur. Certains habitants doutaient encore de l'histoire, mais les anciens l'ont juré et ont même prétendu, chaque fois qu'ils entendaient un orage, que Hendrick Hudson et son équipe jouaient de nouveau à neuf queues.

L'histoire commence environ cinq ou six ans avant la révolution américaine et se termine vingt ans plus tard. L'action se déroule dans un village de l'est de New York, près de la rivière Hudson et les montagnes Catskill. La rivière a été baptisée du nom de l'anglais Henry Hudson, qui l'a exploré en 1609. Les montagnes de Catskill ont été baptisées du nom Kaaterskill, le mot néerlandais pour un ruisseau local, Wildcat Creek. Les Catskills contiennent de nombreux autres cours d'eau, ainsi que des lacs, des cascades et des gorges.

Rip Van Winkle: Meek, easygoing, ne er-do-well résident du village qui se promène dans les montagnes et rencontre des hommes étranges jouant des ninepins.

Dame Van Winkle: La femme harcelante de Rip s.

Nicholas Vedder: Propriétaire d'une auberge de village où les hommes se rassemblent.

Derrick Van Brummel: Maître d'école du village.

Homme portant Keg jusqu'à la montagne: Esprit de l'anglais Henry Hudson, explorateur de la rivière Hudson.

Ninepin Bowlers: Les membres d'équipage de Henry Hudson de son navire, le Half-Moon.

Brom Dutcher: Voisin de Rip qui est parti en guerre pendant que Rip dormait.

Vieille femme: Femme qui identifie Rip quand il revient au village après son sommeil.

Peter Vanderdonk: Le plus ancien résident du village. Il confirme l'identité de Rip et cite des preuves indiquant que le conte étrange de Rip est vrai.

Judith Gardenier: Rip s fille mariée. Elle prend son père après son retour de sommeil.

M. Gardenier: Le mari de Judith, un fermier.

Rip Van Winkle II: Rip s ne er-do-bien fils.

Rip Van Winkle III: Petit-fils infantile de Rip s. Sa mère est Judith Gardenier.

Van Schaick: Parson du village.

Jonathan Doolittle: Propriétaire de l'Union Hotel, l'établissement qui a remplacé l'auberge du village.

Les montagnes de Catskill: Voir Personnification.

Divers hommes, femmes et enfants du village

Type de travail, source et informations de publication

"Rip Van Winkle" est une histoire courte "l'un des plus aimés de l'Amérique" basée sur des contes populaires allemands. Il a d'abord été publié dans une collection d'œuvres d'Irving appelée Le carnet de croquis (1819-1820) .

Changement avec continuité et préservation de la tradition

Après que Rip se réveille de son long sommeil et retourne au village, il ne reconnaît pas les gens qu'il rencontre. Mais non seulement leurs visages sont nouveaux mais aussi leurs modes et le regard du village: il est plus grand, avec des rangées de maisons qu'il n'avait jamais vues. Sa propre maison est maintenant en ruines et personne n'y habite, et l'auberge qu'il fréquentait était un hôtel. Sa femme et son vieux Vedder sont morts. D'autres ont quitté le village et ne sont jamais revenus. Tout est différent, semble-t-il; rien n'est comme ça. Il y a même eu une guerre révolutionnaire au cours de laquelle l'Amérique a acquis son indépendance de l'Angleterre et est devenue un nouveau pays. Cependant, quand Rip regarde au-delà du village, il voit que la rivière Hudson et les montagnes Catskill sont exactement les mêmes qu'avant son sommeil. Il commence aussi à rencontrer des gens qui le connaissaient depuis longtemps: d'abord, la vieille femme, puis le vieil homme, Peter Vanderdonk, qui témoigne de la vérité de l'étrange histoire de Rip sur les quilleurs à quilles qu'il rencontrait dans les montagnes. À ce stade de l'histoire, le thème principal d'Irving commence à émerger: Bien que déchirant, des changements radicaux sont parfois nécessaires pour faire avancer la société, de tels changements ne doivent pas éradiquer complètement les anciennes traditions et traditions. Un changement réel et durable est un amalgame de l'ancien et du nouveau. De nouvelles constructions sur les fondations de l'ancien. Il doit y avoir une continuité. C'est ainsi que le vieux Vanderdonk, en confirmant le récit de Rip, dit qu'il a lui-même entendu le tonnerre des quilleurs à neuf quilles, qui sont les hommes d'équipage de La demi-lune, le navire Henry Hudson capitaine dans son exploration de la rivière Hudson. Il semble que leurs esprits reviennent tous les vingt ans dans la vallée de l'Hudson et dans les monts Catskill pour garder un œil «gardien» sur la rivière et ses environs.Highton était un Anglais, mais son association avec son pays renversé ne signifie pas les valeurs qu'il Il doit aussi voir son fils, Rip II, maintenant un homme adulte, qui lui ressemble et qui retrouve sa fille, maintenant une femme adulte, qui tient un bébé, Rip III. Cependant, le changement est venu au village, ses liens avec le passé, la continuité, les nouvelles générations qui apportent le changement, mais les vieilles valeurs et traditions - ainsi que les lignées familiales - restent vivantes et prospères. puis, le tonnerre gronde dans les Catskills quand Hudson et son équipe jouent à neuf pattes.

La magie de l'imagination

L'histoire d'Irving suggère que l'imagination humaine peut donner à la société des histoires charmantes et humoristiques qui font partie d'un folklore magique et durable. Aujourd'hui, les régions de Catskill et de la vallée de l'Hudson se souviennent bien de Rip Van Winkle et d'Ichabod Crane, le héros d'une autre histoire d'Irving, «La légende de Sleepy Hollow», comme s'ils étaient de vraies personnes. Sunnyside, la maison d'Irving à Tarrytown entre 1835 et 1859, est une attraction touristique majeure dans la vallée de l'Hudson.

Le point culminant de l'histoire se produit lorsque les citadins reconnaissent Rip après son retour dans son village.

Le jeu des Ninepins

Ninepins est un jeu (ou sport) dans lequel un participant roule des boules de bois sur une voie dans une tentative de renverser neuf épingles en bois en forme de bouteille disposées en forme de diamant. Le participant peut lancer jusqu'à trois balles pour abattre toutes les quilles. Ninepins est similaire au sport moderne de bowling.

Personfication: Les Catskills en tant que personnage

Au début de son histoire, Washington Irving utilise la personnification pour investir les montagnes de Catskill avec des qualités humaines. Irving nous dit au paragraphe 1 qu'ils font partie d'une «famille», la famille des Appalaches, et qu'ils sont un membre fier et majestueux de cette famille qui «règne sur le pays environnant». Ils sont aussi actifs plutôt que passifs, réagissant au temps et aux saisons avec des changements dans leurs magiques et leurs formes. "Par beau temps, ils sont vêtus de bleu et de violet." Mais quelquefois, même si le ciel est sans nuages, ils rassembleront autour de leurs cimes un capuchon de vapeurs grises qui, dans les derniers rayons du soleil couchant, brilleront et s'illumineront comme une couronne de gloire.

Rendre les montagnes vivantes leur permet de devenir mystérieuses et imprévisibles; ils peuvent même jouer des tours sur ceux qui s'aventurent dans leurs limites.

"Rip Van Winkle" a été écrit par Washington Irving (1783-1859), un avocat qui a poursuivi une carrière d'écrivain après avoir découvert que la pratique du droit ne l'intéressait pas. À une époque où la plupart des Américains lisaient presque exclusivement des auteurs britanniques, Irving prouvait que les écrivains américains pouvaient rivaliser avec leurs homologues britanniques. Il a été parmi les premiers écrivains américains qui ont acquis une réputation internationale en écrivant des nouvelles. Irving a eu un talent particulier pour créer une qualité magique et féérique dans ses contes, notamment "Rip Van Winkle" et "La légende de Sleepy Hollow" et ainsi contribué à façonner le folklore de l'Amérique ancienne. Son style d'écriture élégant, plein d'humour doux et de descriptions vives, continue à enchanter les lecteurs modernes. Il est probable que ses histoires attachantes resteront populaires pour les âges à venir.

Questions d'étude et sujets de dissertation

  • Même s'il était un échec en tant qu'agriculteur, Rip Van Winkle fut un succès en tant qu'être humain. Quelles étaient les qualités les plus louables qu'il possédait?
  • En quoi la représentation de Dame Van Winkle par Irving contribue-t-elle à illuminer le personnage de Rip?
  • Écrivez un court essai (ou un paragraphe ou deux) qui utilise la personnification et / ou d'autres figures de style pour investir avec une personnalité l'environnement naturel où vous vivez, comme Irving l'a fait dans "Rip Van Winkle". (Voir "Personnification: Les Catskills en tant que personnage.")
  • Si vous vous êtes endormi aujourd'hui et réveillé dans 20 ans, quelles questions poseriez-vous à la première personne que vous avez vue?
  • Lorsque Rip retourne dans son village, il apprend que Dame Van Winkle est morte et que ses compatriotes américains se sont libérés de la domination anglaise dans une guerre révolutionnaire. Qu'est-ce que la guerre et la mort de la femme de Rip ont en commun en termes de comment Rip va vivre le reste de sa vie?
  • Bien que "Rip Van Winkle" soit un conte de fiction, il présente des vérités qui peuvent enseigner au lecteur. Écrivez un essai qui met l'accent sur les vérités présentées dans la nouvelle.

UNE ÉCRITURE POSTHUAIRE DE DIEDRICH KNICKERBOCKER

Par Woden, Dieu des Saxons,

D'où vient Wensday, c'est Wodensday,

La vérité est une chose que je garderai jamais

Pour le jour où je me glisse dans mon sépulcre.

Le conte suivant a été trouvé parmi les papiers de feu Diedrich Knickerbocker, un vieux monsieur de New York, qui était très curieux dans l'histoire néerlandaise de la province, et les manières des descendants de ses colons primitifs. Ses recherches historiques, cependant, ne reposaient pas tant sur les livres que sur les hommes; car les premiers sont lamentablement rares sur ses sujets favoris; alors qu'il trouvait les vieux bourgeois, et plus encore leurs femmes, riches de cette légende légendaire, si précieuse pour l'histoire vraie. Aussi, quand il tombait sur une véritable famille hollandaise, enfermé dans sa ferme au toit bas, sous un sycomore étalé, il le regardait comme un petit volume de lettre noire, et l'étudiait avec le zèle d'un livre. -ver.

Le résultat de toutes ces recherches fut une histoire de la province sous le règne des gouverneurs hollandais, qu'il publia quelques années plus tard. Diverses opinions ont été exprimées quant au caractère littéraire de son travail et, à vrai dire, ce n'est pas mieux que ce qu'il devrait être. Son mérite principal est sa précision scrupuleuse, qui, en effet, a été un peu remise en cause dès sa première apparition, mais qui a depuis été entièrement établie; et il est maintenant admis dans toutes les collections historiques, comme un livre d'autorité incontestable.

Le vieux monsieur est mort peu après la publication de son travail, et maintenant qu'il est mort et parti, il ne peut pas faire beaucoup de mal à sa mémoire pour dire que son temps aurait pu être mieux employé dans des travaux plus lourds. Cependant, il était enclin à faire de son passe-temps à sa façon; et quoiqu'il le fasse de temps à autre, il pousse un peu la poussière aux yeux de ses voisins, et attriste l'esprit de quelques amis, pour lesquels il éprouve le plus de déférence et d'affection; cependant on se souvient de ses erreurs et de ses folies «plus dans le chagrin que dans la colère», et l'on commence à soupçonner qu'il n'a jamais eu l'intention de blesser ou d'offenser. Mais si sa mémoire peut être appréciée par les critiques, elle est toujours chère à beaucoup de gens, dont la bonne opinion vaut le coup; en particulier par certains biscuiteurs, qui sont allés jusqu'à imprimer sa ressemblance sur leurs gâteaux de nouvelle année; et lui a ainsi donné une chance pour l'immortalité, presque égale à l'être estampillé sur une médaille de Waterloo, ou un Farthing de la Reine Anne.

Quiconque a fait un voyage dans l'Hudson doit se souvenir des montagnes de Kaatskill. Ils sont une branche démembrée de la grande famille des Appalaches, et sont vus à l'ouest de la rivière, gonflant à une hauteur noble, et dominant sur la campagne environnante. Chaque changement de saison, chaque changement de temps, en effet, chaque heure du jour, change les couleurs et les formes magiques de ces montagnes, et elles sont considérées par toutes les bonnes épouses, de loin et de près, comme de parfaits baromètres. Quand le temps est beau et serein, ils sont vêtus de bleu et de pourpre, et impriment leurs contours audacieux sur le ciel clair du soir, mais, parfois, quand le reste du paysage est sans nuages, ils rassemblent une cagoule de vapeurs grises sur leur des sommets qui, dans les derniers rayons du soleil couchant, brilleront et s'illumineront comme une couronne de gloire.

Au pied de ces montagnes féeriques, le voyageur a peut-être aperçu la légère fumée qui s'enroulait dans un village dont les toits de bardeaux brillent parmi les arbres, là où les teintes bleues des hautes terres se fondent dans le vert frais du paysage environnant. C'est un petit village de grande antiquité, fondé par quelques colons hollandais, dans les premiers temps de la province, à peu près au début du gouvernement du bon Peter Stuyvesant, (qu'il repose en paix!) Et là Quelques-unes des maisons des premiers colons se dressaient en quelques années, construites de petites briques jaunes importées de Hollande, munies de fenêtres grillagées et de façades à pignon, surmontées de robinets.

Dans ce même village, et dans une de ces mêmes maisons (qui, pour dire la vérité précise, était malheureusement usée par le temps et battue par le temps), il y a longtemps vécu, alors que le pays était encore une province de Grande-Bretagne, simple et bonhomme du nom de Rip Van Winkle. Il était un descendant du Van Winkles qui figurait si galamment dans les jours chevaleresques de Peter Stuyvesant, et l'a accompagné au siège de Fort Christina. Il a hérité, cependant, mais peu du caractère martial de ses ancêtres. J'ai remarqué qu'il était un simple homme bonhomme; il était d'ailleurs un bon voisin et un mari obéissant et potelé. En effet, dans cette dernière circonstance pourrait être due à cette douceur d'esprit qui lui a gagné une telle popularité universelle; car ces hommes sont les plus enclins à être obséquieux et conciliants à l'étranger, qui sont sous la discipline des musaraignes à la maison. Leurs tempéraments, sans doute, sont rendus flexibles et malléables dans la fournaise ardente de la tribulation domestique; et une conférence de rideau vaut tous les sermons dans le monde pour enseigner les vertus de la patience et de la longue souffrance. Une femme termagante peut donc, à certains égards, être considérée comme une bénédiction tolérable; et si oui, Rip Van Winkle a été trois fois béni.

Certes, il était un grand favori parmi toutes les bonnes femmes du village, qui, comme d'habitude, avec le sexe aimable, a pris son rôle dans toutes les querelles familiales; et ils ne manquaient jamais, chaque fois qu'ils parlaient de ces choses dans leurs soirées de commérages, de jeter tout le blâme sur Dame Van Winkle. Les enfants du village, eux aussi, criaient de joie chaque fois qu'il approchait. Il assista à leurs sports, fabriqua leurs jouets, leur apprit à faire voler des cerfs-volants et à tirer des billes, et leur raconta de longues histoires de fantômes, de sorcières et d'Indiens. Chaque fois qu'il se promenait dans le village, il était entouré d'une troupe, pendu à ses jupes, grimpant sur son dos, lui jouant mille tours en toute impunité; et pas un chien aboyerait à lui dans tout le voisinage.

La grande erreur dans la composition de Rip était une aversion insurmontable à toutes sortes de travaux lucratifs. Ce ne pouvait être du manque d'assiduité ou de persévérance; car il s'asseyait sur un rocher mouillé, avec une verge longue et lourde comme une lance de tartare, et il pêchait toute la journée sans un murmure, même s'il ne devait pas être encouragé par un seul grignotage. Il portait une pièce de fusil sur son épaule pendant des heures, marchant dans les bois et les marécages, et montait des collines et des vallées pour tirer sur quelques écureuils ou pigeons sauvages. Il ne refuserait jamais d'aider un voisin même dans le travail le plus dur, et était un homme avant tout à tous les ébats de pays pour décorer le maïs indien, ou construire des clôtures en pierre; les femmes du village, aussi, l'employaient pour faire leurs courses, et pour faire de petits petits boulots que leurs maris, moins obligeants, ne faisaient pas pour eux. En un mot Rip était prêt à s'occuper des affaires de n'importe qui mais le sien; mais pour faire le devoir de la famille, et garder sa ferme en ordre, il l'a trouvé impossible.

En fait, il a déclaré qu'il ne servait à rien de travailler dans sa ferme; c'était le petit coin le plus pestilentiel de tout le pays; tout se passait mal, et il allait mal, malgré lui. Ses clôtures tombaient continuellement en morceaux; sa vache s'égarerait, ou passerait parmi les choux; les mauvaises herbes étaient sûres de pousser plus vite dans ses champs que partout ailleurs; il pleuvait toujours à la pluie comme il avait à faire à l'extérieur; si bien que son domaine patrimonial avait diminué sous sa direction, acre par acre, jusqu'à ce qu'il ne reste plus qu'un simple morceau de maïs et de pommes de terre indiens, pourtant c'était la ferme la moins conditionnée du voisinage.

Ses enfants étaient aussi déguenillés et sauvages que s'ils n'appartenaient à personne. Son fils Rip, un oursin engendré à sa ressemblance, a promis d'hériter des habitudes, avec les vieux vêtements de son père. Il était généralement vu en train de trôner comme un poulain aux talons de sa mère, équipé d'une paire de galligaskins de son père, qu'il avait beaucoup de mal à tenir d'une main, comme une belle dame l'entraîne par mauvais temps.

Rip Van Winkle, cependant, était un de ces mortels heureux, de dispositions idiotes et bien huilées, qui prennent le monde facile, mangent du pain blanc ou brun, celui qui peut être obtenu avec le moins de pensée ou de difficulté, et préfèrent mourir de faim que de travailler pour une livre. Si on le laissait à lui-même, il aurait sifflé la vie dans un contentement parfait; mais sa femme ne cessait de manger à ses oreilles son oisiveté, son insouciance et la ruine qu'il apportait à sa famille. Matin, midi et soir, sa langue allait sans cesse, et tout ce qu'il disait ou faisait était sûr de produire un torrent d'éloquence domestique. Rip n'avait qu'une manière de répondre à toutes les conférences de ce genre, et que, par un usage fréquent, elle était devenue une habitude. Il haussa les épaules, secoua la tête, leva les yeux, mais ne dit rien. Ceci, cependant, a toujours provoqué une nouvelle volée de sa femme; de sorte qu'il voulut retirer ses forces, et prendre à l'extérieur de la maison, le seul côté qui, en vérité, appartient à un mari potelé.

Le seul domestique de Rip était son chien Wolf, qui était aussi bien piqué que son maître; car Dame Van Winkle les regardait comme des compagnons d'oisiveté, et regardait même Wolf avec un mauvais œil, comme la cause de l'égarement de son maître. Il est vrai que, dans tous les points d'esprit qui convenaient à un chien honorable, il était aussi courageux qu'un animal récurant les bois, mais quel courage pouvait supporter les terreurs éternelles et envahissantes de la langue d'une femme? Au moment où Wolf entrait dans la maison, sa crête tombait, sa queue tombait à terre, ou se courbait entre ses jambes, il se faufilait d'un air de potence, jetant un grand coup d'œil à Dame Van Winkle, et au moins un balai ... bâton ou louche, il volerait à la porte avec des précipitations glapissantes.

Les temps ont empiré avec Rip Van Winkle au fil des années de mariage. un tempérament acidulé ne se fond jamais avec l'âge, et une langue acérée est le seul outil tranchant qui se développe avec une utilisation constante. Longtemps il se consolait, chassé de chez lui, en fréquentant une sorte de club perpétuel des sages, des philosophes et autres personnages oisifs du village; qui tenait ses séances sur un banc devant une petite auberge, désignée par un portrait de sa majesté George III. Ici, ils avaient l'habitude de s'asseoir à l'ombre pendant une longue journée d'été paresseuse, de parler sans bavardage au sujet des commérages du village, ou de raconter des histoires endormies sans fin sur rien. Mais il aurait valu l'argent de tout homme d'État d'avoir entendu les discussions profondes qui ont parfois eu lieu, quand par hasard un vieux journal est tombé entre leurs mains d'un voyageur de passage. Comme ils écoutaient solennellement le contenu, comme le laissait échapper Derrick Van Bummel, le maître d'école, un petit homme savant, qui ne devait pas être découragé par le mot le plus gigantesque du dictionnaire; et comment ils délibérément délibérer sur les événements publics quelques mois après qu'ils ont eu lieu.

Les opinions de cette Junte étaient complètement contrôlées par Nicholas Vedder, patriarche du village, propriétaire de l'auberge, à la porte de laquelle il prenait sa place du matin au soir, se déplaçant suffisamment pour éviter le soleil et rester à l'ombre. d'un grand arbre; de sorte que les voisins pouvaient dire l'heure par ses mouvements aussi exactement que par un cadran solaire. Il est vrai qu'on l'entendait rarement parler, mais il fumait sa pipe sans cesse. Ses adhérents, cependant (pour tout grand homme a ses adhérents), le comprenaient parfaitement et savaient rassembler ses opinions. Quand tout ce qui était lu ou relié lui déplaisait, on le voyait fumer sa pipe avec véhémence, et envoyer des bouffées courtes, fréquentes et fâchées; mais lorsqu'il était content, il respirait la fumée lentement et tranquillement, et l'émettait dans des nuages ​​légers et placides; et quelquefois, prenant la pipe de sa bouche, et laissant la vapeur parfumée s'enrouler autour de son nez, il hocha gravement la tête en signe d'approbation parfaite.

De cette forteresse même, Rip, malchanceux, fut enfin mis en déroute par sa femme agonisante, qui briserait tout à coup la tranquillité de l'assemblée et désavouerait les membres; Nicholas Vedder lui-même, ce personnage auguste, n'était pas sacré dans la langue hardie de cette terrible virago, qui l'accusait d'encourager son mari dans les habitudes de l'oisiveté.

Le pauvre Rip était enfin presque réduit au désespoir; et sa seule alternative, pour échapper au labeur de la ferme et aux clameurs de sa femme, était de prendre un fusil à la main et de se promener dans les bois. Ici, il s'asseyait parfois au pied d'un arbre et partageait le contenu de son portefeuille avec Wolf, avec qui il sympathisait en tant que compagnon de persécution. «Pauvre Loup, disait-il, ta maîtresse t'en fait une vie de chien, mais peu importe, mon garçon, pendant que je vis, tu ne voudras jamais qu'un ami te tienne debout! Wolf remuait la queue, regardait d'un air mélancolique le visage de son maître, et si les chiens peuvent avoir pitié, je crois vraiment qu'il a réciproque le sentiment de tout son cœur.

Au cours d'une longue journée automnale, Rip s'était inconsciemment précipité dans l'une des parties les plus hautes des montagnes de Kaatskill. Il était après son sport favori de tir d'écureuil, et les solitudes immobiles avaient fait écho et ré-écho avec les rapports de son arme à feu. Haletant et fatigué, il se jeta, tard dans l'après-midi, sur une butte verte, couverte d'herbages de montagne, qui couronnait le front d'un précipice. D'une ouverture entre les arbres, il pouvait dominer tout le pays inférieur sur plusieurs kilomètres de bois. Il voyait de loin le lord Hudson, loin au-dessous de lui, se mouvant silencieusement mais majestueusement, avec le reflet d'un nuage pourpre, ou la voile d'une écorce traînante, çà et là endormie sur son sein vitreux, et à dernier se perdre dans les hautes terres bleues.

De l'autre côté, il regardait dans une profonde gorge de montagne, sauvage, solitaire et rasé, le fond rempli de fragments des falaises imminentes, et à peine éclairé par les rayons réfléchis du soleil couchant. Pendant un certain temps, Rip a médité sur cette scène; le soir avançait peu à peu; les montagnes ont commencé à jeter leurs longues ombres bleues au-dessus des vallées; il vit qu'il ferait sombre bien avant d'arriver au village, et il poussa un profond soupir quand il pensa rencontrer les terreurs de Dame Van Winkle.

Comme il était sur le point de descendre, il entendit une voix de loin, hallucinant: «Rip Van Winkle, Rip Van Winkle! Il regarda autour de lui, mais ne put voir qu'un corbeau volant son vol solitaire à travers la montagne. Il crut que son imagination l'avait trompé, et se retourna pour descendre, quand il entendit le même cri dans l'air du soir: «Rip Van Winkle, Rip Van Winkle! En même temps, Wolf se hérissa le dos et, grognant doucement, se glissa sur le côté de son maître, regardant craintivement dans la vallée. Rip sentait maintenant une vague appréhension voler sur lui; il regarda anxieusement dans la même direction, et aperçut une silhouette étrange qui peignait lentement les rochers, et se pencha sous le poids de quelque chose qu'il portait sur son dos. Il fut surpris de voir un être humain dans cet endroit solitaire et peu fréquenté, mais, supposant que c'était quelqu'un du voisinage qui avait besoin de son aide, il se hâta de le céder.

Plus près, il était encore plus surpris de la singularité de l'apparence de l'étranger. C'était un petit bonhomme à la place carrée, aux épais cheveux touffus et à la barbe grisonnante. Sa robe était de la mode hollandaise antique - un justaucorps de tissu attaché autour de la taille - plusieurs paires de culottes, l'extérieur du volume ample, décoré avec des rangées de boutons le long des côtés, et des grappes aux genoux. Il porta sur son épaule un gros tonnelet, qui semblait plein de liqueur, et fit des signes pour que Rip s'approche et l'aide à charger. Quoique plutôt timide et méfiant à l'égard de cette nouvelle connaissance, Rip se conformait à son empressement habituel; et se soulageant mutuellement, ils grimpèrent dans un ravin étroit, apparemment le lit desséché d'un torrent de montagne. En montant, Rip, de temps à autre, entendaient de longs roulements roulants, semblables à un tonnerre lointain, qui semblait sortir d'un profond ravin, ou plutôt d'une fente, entre des rochers élevés vers lesquels se dirigeait leur chemin accidenté. Il s'interrompit un instant, mais supposant que c'était le murmure d'une de ces foudroyantes averses qui se produisent souvent dans les hauteurs des montagnes, il continua. Passant par le ravin, ils arrivèrent dans un creux, comme un petit amphithéâtre, entouré de précipices perpendiculaires, sur les bords desquels les arbres imminents tiraient sur leurs branches, de sorte que vous n'aperceviez que le ciel bleu azur et le brillant nuage nocturne. Pendant tout ce temps Rip et son compagnon avaient travaillé en silence; car quoique le premier s'émerveillât grandement de ce que pouvait être l'objet de porter un tonneau de liqueur dans cette montagne sauvage, il y avait pourtant quelque chose d'étrange et d'incompréhensible dans l'inconnu, qui inspirait la crainte et la familiarité.

En entrant dans l'amphithéâtre, de nouveaux objets d'émerveillement se sont présentés. Sur une place de niveau dans le centre était une compagnie de personnages bizarres jouant à neuf broches. Ils étaient vêtus d'une manière étrange et bizarre; certains portaient des pourpoints courts, d'autres des justaucorps, avec de longs couteaux à la ceinture, et la plupart d'entre eux avaient des culottes énormes, de même style que celles du guide. Leurs visages aussi étaient particuliers: on avait une grande barbe, un large visage et de petits yeux de porc; le visage d'un autre semblait entièrement composé de nez, et il était surmonté d'un chapeau de sucre blanc avec un petit coq rouge. queue. Ils avaient tous des barbes de différentes formes et couleurs. Il y en avait un qui semblait être le commandant. Il était un vieux monsieur vaillant, avec un visage battu par les intempéries; il portait un pourpoint lacé, une large ceinture et un cintre, un chapeau et une plume à haute couronne, des bas rouges et des souliers à talons hauts avec des roses. Tout le groupe rappelait à Rip les personnages d'un vieux tableau flamand, dans le salon de Dominie Van Shaick, le pasteur du village, et qui avait été importé de Hollande au moment de la colonisation.

Ce qui semblait particulièrement étrange à Rip, c'était que, bien que ces gens s'amusaient à l'évidence, ils gardaient les visages les plus graves, le silence le plus mystérieux, et étaient, en même temps, le parti le plus mélancolique de plaisir qu'il eût jamais vu. Rien n'interrompait le silence de la scène, mais le bruit des balles qui, à chaque fois qu'elles roulaient, résonnaient le long des montagnes comme des grondements de tonnerre.

Alors que Rip et son compagnon s'approchaient d'eux, ils se sont soudainement désistés de leur pièce, et l'ont regardé fixement avec un tel regard figé, et ces visages étranges, grossiers et dépourvus de lustre, que son cœur se retourna et ses genoux se heurtèrent . Son compagnon vidait maintenant le contenu du tonnelet en gros flagons et lui faisait signe d'attendre la compagnie. Il obéit avec crainte et tremblant; ils buvaient l'alcool dans un profond silence, puis retournaient à leur jeu.

Peu à peu, la peur et l'appréhension de Rip s'apaisèrent. Il s'aventura même, quand on ne le regardait pas, à goûter la boisson, qui, à son avis, avait beaucoup de goût pour les excellents Hollands. Il était naturellement une âme assoiffée, et fut bientôt tenté de répéter le brouillon. Un goût en provoquait un autre; et il réitérait ses visites au flacon si souvent qu'à la fin ses sens ont été maîtrisés, ses yeux ont nagé dans sa tête, sa tête a diminué graduellement, et il est tombé dans un sommeil profond.

En se réveillant, il se retrouva sur le tertre vert d'où il avait d'abord vu le vieil homme de la vallée. Il se frotta les yeux - c'était un matin ensoleillé. Les oiseaux sautillaient et gazouillaient parmi les buissons, et l'aigle tournait en l'air, et souffrait la brise pure de la montagne. "Sûrement," pensa Rip, "je n'ai pas dormi ici toute la nuit." Il a rappelé les événements avant qu'il ne s'endorme. L'homme étrange avec un baril de liqueur - le ravin de la montagne - la retraite sauvage parmi les rochers - la fête de l'ennui à neuf quilles - le flacon - «Oh, ce flacon, ce flacon méchant! pensa Rip - "quelle excuse dois-je faire à Dame Van Winkle!"

Il se retourna pour chercher son fusil, mais à la place de la pièce de fusil propre et bien huilée, il trouva une vieille bûche posée à côté de lui, le tonneau incrusté de rouille, la serrure tombant et la crosse dévorée. Il se doutait maintenant que les fauves de la montagne lui avaient mis un piège et, l'ayant chargé d'alcool, lui avaient volé son fusil. Loup aussi avait disparu, mais il aurait pu s'égarer après un écureuil ou une perdrix. Il siffla après lui et cria son nom, mais en vain; les échos répétaient son sifflement et son cri, mais aucun chien ne devait être vu.

Il se décida à revoir la scène du gambo de la dernière soirée et, s'il rencontrait une partie de la fête, à réclamer son chien et son fusil. Comme il se levait pour marcher, il se trouvait raide dans les articulations, et voulant dans son activité habituelle. "Ces montagnes ne sont pas d'accord avec moi", pensa Rip; et si cette gambade m'accablait d'une crise de rhumatisme, j'aurais un temps béni avec dame Van Winkle. Avec peine, il descendit dans la vallée; il trouva la ravine que lui et son compagnon avaient remontée la veille; mais à son grand étonnement, un ruisseau de montagne l'écumait, sautait de roche en roche et remplissait la vallée de murmures. Cependant, il se déchaîna pour se frayer un chemin à travers les fourrés de bouleaux, de sassafras et d'hamamélis, et parfois trébuché ou emmêlé par les vignes sauvages qui tordaient leurs anneaux ou leurs vrilles d'arbre en arbre, et répandre une sorte de réseau sur son chemin.

Enfin il atteignit l'endroit où le ravin s'était ouvert à travers les falaises jusqu'à l'amphithéâtre; mais aucune trace d'une telle ouverture est restée. Les rochers présentaient un mur impénétrable sur lequel le torrent dégringolait dans une nappe de plumes, et tombait dans un large bassin profond, noir de l'ombre de la forêt environnante. Ici, alors, le pauvre Rip a été amené à prendre position. Il a encore appelé et sifflé après son chien; il n'était répondu que par le croassement d'un troupeau de corbeaux oisifs, arborant haut dans les airs un arbre sec qui surplombait un précipice ensoleillé; et qui, assurés dans leur élévation, semblaient regarder en bas et se moquer des perplexités du pauvre homme. Que devait-on faire? le matin passait, et Rip se sentait affamé, faute de déjeuner. Il était peiné d'abandonner son chien et son fusil; il craignait de rencontrer sa femme; mais il ne faudrait pas mourir de faim dans les montagnes. Il secoua la tête, épaula le sapin rouillé et, le cœur plein de trouble et d'inquiétude, retourna chez lui.

Comme il approchait du village, il rencontra un certain nombre de personnes, mais personne qu'il connaissait, ce qui le surprit quelque peu, car il s'était cru familier avec tous les habitants du pays. Leur costume était aussi différent de celui auquel il était habitué. Ils le regardaient tous avec des marques égales de surprise, et chaque fois qu'ils jetaient leurs yeux sur lui, ils lui caressaient invariablement le menton. La répétition constante de ce geste amena Rip, involontairement, à faire de même, quand, à son grand étonnement, il trouva sa barbe longue d'un pied!

Il était maintenant entré dans les jupes du village. Une troupe d'enfants étranges courut à ses talons, hululant après lui, et montrant sa barbe grise. Les chiens aussi, dont il ne reconnut pas une vieille connaissance, aboyèrent en passant. Le village même a été modifié; c'était plus grand et plus peuplé. Il y avait des rangées de maisons qu'il n'avait jamais vues auparavant, et celles qui avaient été ses repaires familiers avaient disparu. Les noms étranges étaient au-dessus des portes - les visages étranges aux fenêtres - tout était étrange. Son esprit l'a maintenant misgave; il a commencé à douter si lui et le monde autour de lui n'étaient pas ensorcelés. C'était sûrement son village natal, qu'il avait quitté la veille. Il y avait les montagnes de Kaatskill - il y avait à distance l'argent Hudson - il y avait toujours autant de collines et de vallées - Rip était très perplexe - «Ce flacon, pensa-t-il, a tristement incliné ma pauvre tête. ! "

Ce fut avec peine qu'il trouva le chemin de sa propre maison, qu'il approchait avec une crainte silencieuse, s'attendant à chaque instant à entendre la voix aiguë de Dame Van Winkle. Il a trouvé la maison pourrie - le toit est tombé, les fenêtres brisées et les portes hors des gonds. Un chien à moitié affamé qui ressemblait à Wolf était en train de se moquer de ça. Rip l'appela par son nom, mais le curé gronda, montra ses dents et passa. C'était une coupe méchante en effet - "Mon chien même," soupira le pauvre Rip, "m'a oublié!"

Il entra dans la maison, ce que, à vrai dire, Dame Van Winkle avait toujours gardé dans l'ordre. Il était vide, abandonné et apparemment abandonné. Cette désolation surmonta toutes ses peurs conjugales - il appelait fort pour sa femme et ses enfants - les chambres solitaires sonnèrent un moment de sa voix, et puis tout redevint silence.

Il se hâta de sortir et se hâta vers son ancien hôtel, l'auberge du village - mais elle aussi était partie. Un grand bâtiment de bois branlant se dressait à sa place, avec de grandes fenêtres béantes, dont certaines étaient brisées et réparées avec de vieux chapeaux et des jupons, et sur la porte était peinte «l'Union Hotel, par Jonathan Doolittle». Au lieu du grand arbre qui abritait la tranquille petite auberge hollandaise d'antan, il y avait maintenant une grande perche nue, avec quelque chose sur le dessus qui ressemblait à un bonnet de nuit rouge, et de là battait un drapeau, sur lequel était un assemblage singulier d'étoiles et de rayures - tout cela était étrange et incompréhensible. Il reconnut cependant sur le signe la face rubis du roi George, sous laquelle il avait fumé tant de pipe pacifique; mais même cela était singulièrement métamorphosé. Le manteau rouge était changé pour l'un de bleu et chamois, une épée était tenue dans la main au lieu d'un sceptre, la tête était décorée avec un chapeau armé, et dessous était peint dans de grands caractères, GENERAL WASHINGTON.

Il y avait, comme d'habitude, une foule de gens autour de la porte, mais aucun que Rip se rappelait. Le caractère même du peuple semblait changé. Il y avait un ton occupé, animé, disputataire à ce sujet, au lieu du flegme habitué et de la tranquillité somnolente. Il chercha en vain le sage Nicholas Vedder, avec son large visage, son double menton et sa longue pipe, poussant des nuages ​​de fumée de tabac au lieu de discours oisifs; ou Van Bummel, le maître d'école, distribuant le contenu d'un journal ancien. Au lieu de cela, un homme maigre et bilieux, avec ses poches pleines de prospectus, haranguait avec véhémence sur les droits des citoyens - élections - membres du congrès - liberté - Bunker's Hill - héros de soixante-seize - et d'autres mots, étaient un jargon babylonien parfait à l'ébloui Van Winkle.

L'apparition de Rip, avec sa longue barbe grisonnante, son fusil rouillé, sa robe grossière et une armée de femmes et d'enfants à ses trousses, attira bientôt l'attention des politiciens de la taverne. Ils se pressaient autour de lui, le regardant de la tête aux pieds avec une grande curiosité. L'orateur s'empressa de le rejoindre et, l'attirant en partie, demanda «de quel côté il vota? Rip fixait la stupidité vacante. Un autre jeune homme court mais occupé l'attira par le bras et, se levant sur la pointe des pieds, lui demanda à l'oreille: «Fédéral ou démocrate? Rip était également incapable de comprendre la question; quand un vieil homme connaissant et important, dans un chapeau armé pointu, a fait son chemin à travers la foule, les mettant à la droite et à gauche avec ses coudes comme il a passé, et se plaçant devant Van Winkle, avec un bras akimbo, le l'autre reposant sur sa canne, ses yeux vifs et son chapeau aiguisé pénétrant, pour ainsi dire, dans son âme même, exigeaient d'un ton austère: «Qu'est-ce qui l'a amené à l'élection avec un fusil sur l'épaule et une foule à ses talons? et s'il voulait engendrer une émeute dans le village? - Hélas, messieurs, s'écria Rip un peu consterné, je suis un pauvre homme tranquille, originaire du lieu, et fidèle sujet du roi, que Dieu le bénisse!

Ici, un cri général s'échappa des spectateurs: «Une histoire, un espion, un espion, un réfugié, le repoussent avec lui! Ce fut avec une grande difficulté que l'homme qui avait de l'importance dans le chapeau armé rétablit l'ordre; et, ayant assumé une austérité décuplée, demanda de nouveau au coupable inconnu ce qu'il venait chercher et qu'il cherchait? Le pauvre homme lui assura humblement qu'il ne voulait pas faire de mal, mais il y venait simplement à la recherche de quelques-uns de ses voisins qui gardaient la taverne.

"Bien - qui sont-ils? - nommez-les."

Rip réfléchit un moment et demanda: «Où est Nicholas Vedder?

Il y eut un silence pendant un petit moment, quand un vieil homme répondit, d'une voix mince: «Nicholas Vedder, il est mort depuis dix-huit ans, il y avait une pierre tombale dans la cour de l'église tout à propos de lui, mais c'est pourri et parti aussi. "

"Où est Brom Dutcher?"

"Oh, il est allé à l'armée au début de la guerre, certains disent qu'il a été tué à la prise de Stony Point - d'autres disent qu'il a été noyé dans une bourrasque au pied du nez d'Antony, je ne sais pas - il Je ne suis jamais revenu. "

"Où est Van Bummel, le maître d'école?"

"Il est allé aussi à la guerre, était un grand général de milice, et est maintenant au congrès."

Le cœur de Rip s'éteignit en entendant ces tristes changements dans sa maison et ses amis, et se trouva ainsi seul au monde. Chaque réponse l'intriguait aussi, en traitant de si grands écarts de temps et de choses qu'il ne pouvait comprendre: guerre - congrès - Stony Point; - il n'avait pas le courage de demander après d'autres amis, mais criait au désespoir: «Personne ici ne connaît Rip Van Winkle?

"Oh, Rip Van Winkle!" s'écria-t-il deux ou trois, "Oh, bien sûr, c'est Rip Van Winkle là-bas, appuyé contre l'arbre."

Rip regarda, et vit une contrepartie précise de lui-même, alors qu'il remontait la montagne: apparemment aussi paresseux, et certainement aussi déchiqueté. Le pauvre garçon était maintenant complètement confondu. Il doutait de sa propre identité, et s'il était lui-même ou un autre homme. Au milieu de son étonnement, l'homme au chapeau armé exigeait qui il était et quel était son nom?

Dieu le sait, s'écria-t-il à la fin de son esprit; "Je ne suis pas moi-même - je suis quelqu'un d'autre - c'est moi là-bas - non - c'est quelqu'un d'autre qui s'est mis à ma place - j'étais hier soir, mais je me suis endormi sur la montagne, et ils ont changé mon fusil tout a changé, et je suis changé, et je ne sais pas quel est mon nom, ou qui je suis!

Les spectateurs se mirent à se regarder, hochèrent la tête, clignèrent des yeux de manière significative et tapotèrent leurs doigts contre leurs fronts. Il y eut aussi un murmure sur le fait d'arracher le fusil et d'empêcher le vieux de faire du mal, à la suggestion même de laquelle l'homme important dans le chapeau armé se retira avec quelque précipitation. En ce moment critique, une femme fraîche et belle s'avança dans la foule pour jeter un coup d'œil à l'homme à la barbe grise. Elle avait dans ses bras un enfant potelé qui, effrayé par ses regards, se mit à pleurer. - Tais-toi, Rip, s'écria-t-elle, chut, petit imbécile, le vieil homme ne te fera pas de mal. Le nom de l'enfant, l'air de la mère, le ton de sa voix, tout éveilla dans son esprit une suite de souvenirs. "Comment vous appelez-vous, ma bonne femme?" demanda-t-il.

"Et le nom de ton père?"

"Ah, pauvre homme, Rip Van Winkle était son nom, mais ça fait vingt ans qu'il est parti de chez lui avec son arme, et on n'en a jamais entendu parler depuis - son chien est rentré à la maison sans lui, mais qu'il se soit tiré dessus, ou personne ne peut le dire, je n'étais alors qu'une petite fille.

Rip n'avait plus qu'une question à poser; mais il l'a mis d'une voix hésitante:

"Où est ta mère?"

"Oh, elle aussi était morte mais peu de temps après, elle a cassé un vaisseau sanguin dans un accès de passion chez un colporteur de Nouvelle-Angleterre."

Il y avait une goutte de réconfort, au moins, dans cette intelligence. L'homme honnête ne pouvait plus se contenir. Il a attrapé sa fille et son enfant dans ses bras. "Je suis ton père!" s'écria-t-il - "Jeune Rip Van Winkle une fois - vieux Rip Van Winkle maintenant - Est-ce que personne ne connaît le pauvre Rip Van Winkle?"

Tout le monde resta stupéfait, jusqu'à ce qu'une vieille femme qui chancela parmi la foule, lui porta la main à son front et y jeta un coup d'œil au visage, s'écria: «Effectivement, c'est Rip Van Winkle, c'est lui! Bienvenue chez toi, vieux voisin - Pourquoi, où as-tu passé ces vingt longues années?

L'histoire de Rip fut bientôt racontée, car les vingt années avaient été pour lui, mais une seule nuit. Les voisins ont regardé quand ils l'ont entendu; on les voyait se faire des clins d'œil, se mettre la langue sur les joues, et l'homme important dans le bicorne, qui, à la fin de l'alarme, était retourné dans les champs, avait vissé les coins de sa bouche, et secoua la tête - sur laquelle il y avait une secousse générale de la tête tout au long de l'assemblage.

Il était cependant décidé à prendre l'avis du vieux Peter Vanderdonk, qui s'avançait lentement sur la route. Il était un descendant de l'historien de ce nom, qui a écrit l'un des premiers récits de la province. Peter était l'habitant le plus ancien du village, et versé dans tous les merveilleux événements et traditions du quartier. Il se souvint tout de suite de Rip et corrobora son histoire de la manière la plus satisfaisante. Il a assuré à la compagnie que c'était un fait, transmis de son ancêtre l'historien, que les montagnes de Kaatskill avaient toujours été hantées par des êtres étranges. Qu'il était affirmé que le grand Hendrick Hudson, le premier découvreur de la rivière et du pays, y faisait une sorte de veillée tous les vingt ans, avec son équipage de la Demi-lune; étant autorisé de cette manière à revisiter les scènes de son entreprise, et garder un oeil gardien sur la rivière, et la grande ville appelée par son nom. Que son père les avait vues une fois dans leurs vieilles robes hollandaises jouant à neuf quilles dans un creux de la montagne; et qu'il avait lui-même entendu, un après-midi d'été, le bruit de leurs couilles, comme de lointains coups de tonnerre.

Pour faire une histoire courte, l'entreprise a rompu, et est revenue aux préoccupations plus importantes de l'élection. La fille de Rip l'a emmené à la maison pour vivre avec elle; elle avait une maison douillette et bien meublée, et un gros fermier joyeux pour un mari, que Rip se rappelait pour l'un des gamins qui grimpaient sur son dos. Quant au fils et héritier de Rip, qui était son idole, vu appuyé contre l'arbre, il travaillait à la ferme; mais manifestait une disposition héréditaire à s'occuper de tout autre chose que de ses affaires.

Rip reprit ses vieilles marches et ses habitudes; il a bientôt trouvé beaucoup de ses anciens copains, bien que tous plutôt mauvais pour l'usure du temps; et a préféré se faire des amis parmi la génération montante, avec qui il a bientôt grandi en grande faveur.

N'ayant rien à faire chez lui, et étant parvenu à cet âge heureux où un homme peut être oisif en toute impunité, il reprit sa place sur le banc de la porte de l'auberge, et fut révéré comme l'un des patriarches du village, et une chronique des temps anciens "avant la guerre". Il lui fallut un certain temps avant qu'il puisse entrer dans la voie habituelle des commérages, ou qu'on pût lui faire comprendre les événements étranges qui avaient eu lieu pendant sa torpeur. Comme il y avait eu une guerre révolutionnaire, que le pays avait jeté le joug de la vieille Angleterre, et que, au lieu d'être le sujet de Sa Majesté le roi George III, il était maintenant un citoyen libre des États-Unis. En fait, Rip n'était pas un politicien; les changements d'états et d'empires ne faisaient que peu d'impression sur lui; mais il y avait une espèce de despotisme sous lequel il avait longtemps gémi, et c'était - gouvernement de jupon. Heureusement que c'était fini; il avait le cou sous le joug du mariage et pouvait entrer et sortir quand il le voulait, sans craindre la tyrannie de Dame Van Winkle. Chaque fois que son nom était mentionné, cependant, il secouait la tête, haussait les épaules et levait les yeux; ce qui pourrait passer soit pour une expression de résignation à son destin, ou de joie à sa délivrance.

Il racontait son histoire à tous les étrangers qui arrivaient à l'hôtel de M. Doolittle. Il a été observé, d'abord, varier sur certains points chaque fois qu'il le disait, qui était, sans doute, dû à son récemment si réveillé. Il s'est finalement fixé exactement à l'histoire que j'ai rapportée, et pas un homme, une femme, ou un enfant dans le voisinage, mais le savait par coeur. Certains ont toujours fait semblant de douter de la réalité et ont insisté sur le fait que Rip avait perdu la tête et que c'était un point sur lequel il restait toujours en fuite. Les vieux habitants hollandais, cependant, presque universellement lui ont donné le plein crédit. Même à ce jour, ils n'entendent jamais un orage d'un après-midi d'été au sujet du Kaatskill, mais ils disent que Hendrick Hudson et son équipage sont à leur jeu de neuf broches; et c'est un souhait commun de tous les maris potelés dans le voisinage, quand la vie est lourde sur leurs mains, qu'ils pourraient avoir un projet apaisant hors du flacon de Rip Van Winkle.

REMARQUE - On aurait pu penser que le conte précédent avait été suggéré à M. Knickerbocker par une petite superstition allemande au sujet de l'empereur Frederick der Rothbart et de la montagne Kypphauser: la note ci-jointe, jointe au récit, montre qu'il est un fait absolu, narré avec sa fidélité habituelle:

"L'histoire de Rip Van Winkle peut sembler incroyable à beaucoup de gens, mais néanmoins je le crois pleinement, car je sais que le voisinage de nos anciennes colonies hollandaises a été très sujet à des événements et à des apparitions merveilleuses. des histoires que celle-ci, dans les villages le long de l'Hudson, toutes trop bien authentifiées pour laisser planer un doute ... J'ai même parlé avec Rip Van Winkle moi-même qui, quand je l'ai vu pour la dernière fois, était un vieillard très vénérable. parfaitement rationnel et constant sur tous les autres points, que je ne crois pas qu'un homme consciencieux puisse refuser de prendre cela par-dessus le marché, j'ai vu un certificat sur ce sujet porté devant une justice de campagne et signé avec une croix de la propre écriture de la justice. L'histoire est donc au-delà de la possibilité du doute.

Voici les notes de voyage d'un mémorandum de M. Knickerbocker:

Le Kaatsberg, ou montagnes de Catskill, a toujours été une région pleine de fable. Les Indiens les considéraient comme la demeure des esprits, qui influençaient le temps, répandaient le soleil ou les nuages ​​sur le paysage et envoyaient de bonnes ou mauvaises saisons de chasse. Ils étaient gouvernés par un vieil esprit squaw, que l'on disait être leur mère. Elle habitait le plus haut sommet des Catskills et avait la charge des portes du jour et de la nuit pour les ouvrir et les fermer à l'heure convenable. Elle a accroché les nouvelles lunes dans les cieux, et a découpé les anciennes en étoiles. En temps de sécheresse, si elle était convenablement entretenue, elle tira des nuages ​​d'été légers des toiles d'araignées et de la rosée matinale, et les enverrait du flanc de la montagne, flocons après flocons, comme des flocons de coton cardé, pour flotter dans l'air; jusqu'à ce que, dissous par la chaleur du soleil, ils tombent dans de douces averses, faisant jaillir l'herbe, mûrir les fruits et faire pousser le blé d'un pouce à l'heure. Si elle était mécontente, elle briserait des nuages ​​noirs comme de l'encre, assise au milieu d'eux comme une araignée à ventre de bouteille au milieu de sa toile; et quand ces nuages ​​se sont brisés, malheur aux vallées!

Dans les temps anciens, disent les traditions indiennes, il y avait une sorte de Manitou ou d'Esprit, qui gardait les recoins les plus sauvages des montagnes Catskill, et prenait un malin plaisir à faire toutes sortes de maux et de vexations sur les hommes rouges. Parfois, il prenait la forme d'un ours, d'une panthère ou d'un cerf, conduisait le chasseur désorienté à une poursuite lasse dans les forêts emmêlées et parmi les rochers déchiquetés; et puis ressortir avec un ho fort! ho! le laissant atterré au bord d'un précipice ou d'un torrent déchaîné.

La demeure favorite de ce Manitou est toujours montrée. C'est un grand rocher ou une falaise sur la partie la plus solitaire des montagnes, et, à partir des vignes en fleurs qui grimpent autour, et les fleurs sauvages qui abondent dans son voisinage, est connu sous le nom de Garden Rock. Près du pied, il y a un petit lac, le repaire du butor solitaire, avec des serpents d'eau qui se prélassent au soleil sur les feuilles des nénuphars qui reposent à la surface. Cet endroit était tenu en grande admiration par les Indiens, de sorte que le chasseur le plus audacieux ne poursuivrait pas son jeu dans son enceinte. Il était une fois, cependant, un chasseur qui s'était égaré, pénétré dans la rocaille du jardin, où il voyait un certain nombre de calebasses placées dans les fourches des arbres. Il saisit l'un d'eux, et, à la hâte de sa retraite, il le laissa tomber parmi les rochers, lorsqu'un grand ruisseau jaillit, qui le balaya et le balaya dans les précipices où il fut brisé, et le courant a fait son chemin à l'Hudson, et continue à couler jusqu'à aujourd'hui; étant le même courant connu sous le nom de Kaaters-kill.

Rip Van Winkle et autres récits Résumé et analyse de "Rip Van Winkle"

L'histoire de Rip Van Winkle a été trouvée parmi les papiers de feu Diedrich Knickerbocker, un vieux monsieur de New York qui était particulièrement intéressé par les histoires, les coutumes et la culture des colons hollandais dans cet état. Il est situé dans un petit village très ancien au pied des montagnes Catskill, qui a été fondée par certains des premiers colons hollandais. Rip y vivait alors que l'Amérique était encore une colonie de Grande-Bretagne.

Rip Van Winkle est le descendant de vaillants soldats, mais c'est un homme paisible lui-même, connu pour être un gentil et gentil voisin. Son seul défaut est une incapacité totale de faire un travail qui pourrait faire du profit. Ce n'est pas parce qu'il est paresseux - en fait, il est parfaitement disposé à passer toute la journée à aider quelqu'un d'autre avec son travail. Il est simplement incapable de faire quoi que ce soit pour aider sa propre famille. Il est également connu pour être un mari obéissant et henpecked, car Dame Van Winkle n'a aucun problème à crier des insultes dans le voisinage et à le traquer dans le village pour le réprimander. Toutes les femmes et tous les enfants du village l'aiment et le soutiennent contre sa femme, et même les chiens ne l'aboient pas.

En effet, lorsqu'il tente de se consoler et d'échapper à Dame Van Winkle, il se rend souvent dans une sorte de club philosophique ou politique qui se réunit sur un banc à l'extérieur d'une petite auberge. Ici, les hommes les plus oisifs bavardent et racontent des histoires endormies à propos de rien, discutant de temps en temps des événements «actuels» lorsqu'ils trouvent un vieux journal. Nicholaus Vedder est le propriétaire de l'auberge et le chef du groupe. Il ne parle jamais mais rend ses opinions claires sur la façon dont il fume sa pipe. Même ici, Van Winkle ne peut pas échapper à sa femme, qui réprimande tout le monde pour avoir encouragé son oisiveté.

Son indolence est probablement à blâmer pour la malchance de sa ferme, ainsi Dame Van Winkle a plus qu'une petite cause pour le réprimander - qu'elle fait, matin, midi, et nuit. À mesure que les années passent, les choses continuent à empirer, et son seul recours est d'échapper à l'extérieur. Son compagnon dans la maison est son chien Wolf, qui, sans raison valable, est aussi maltraité par le tyran de la jupe, Dame Van Winkle.

Lors d'un voyage dans les bois, Van Winkle se rend à l'un des points les plus hauts des Catskills. Fatigué de la montée, il se repose, et bientôt le soleil a commencé à se coucher. Il sait qu'il ne pourra pas rentrer à la maison avant la nuit. Comme il se lève, il entend une voix appeler son nom. Une silhouette ténébreuse semble avoir besoin d'aide, alors il approche l'homme, qui a l'air très étrange. Il est petit et carré, avec des cheveux touffus épais et une barbe grisonnante, habillé à la mode hollandaise antique. Il demande à Van Winkle de l'aider à grimper plus haut avec un fût. Ils atteignent un amphithéâtre dans les bois, où une collection d'hommes de même apparence bizarre font du bowling, ce qui fait que les environs sonnent comme un tonnerre. Bien qu'ils soient impliqués dans des activités agréables, ils sont silencieux et sinistres.

L'homme commence à servir des boissons du fût et fait des gestes à Van Winkle pour l'aider. Il prend finalement une boisson pour lui-même. Il a un goût délicieux, et il revient de plus en plus jusqu'à ce qu'il soit complètement ivre et se couche pour s'évanouir.

Quand il se réveille le matin, il s'inquiète de ce que dira Dame Van Winkle sur son retour tardif. Il se saisit de son arme mais se rend compte qu'il est maintenant rouillé et vermoulu - peut-être que les hommes l'ont piégé et ont remplacé son arme. Wolf est également parti et ne répond pas aux appels de Van Winkle. Il se lève et se sent très raide. Quand il tente de revenir sur ses pas, l'amphithéâtre semble être devenu un mur de roche impénétrable, et certaines caractéristiques naturelles de la région ont changé.

Van Winkle revient au village mais ne reconnaît personne, ce qui est étrange pour un petit village, et il remarque que tout le monde est étrangement habillé. Ils ont l'air surpris de le voir aussi, et il se rend compte que sa barbe a un pied de plus. Les enfants le huent et les chiens aboient. Le village lui-même est devenu plus grand. Il commence à penser qu'il doit devenir fou, car le paysage naturel est la seule chose qui soit reconnaissable. Le flacon doit lui avoir fait perdre la tête.

Chez lui, il le trouve complètement délabré et abandonné. Sa femme et ses enfants ne sont pas là. L'auberge où il avait l'habitude de rencontrer ses amis a disparu, et là où il y avait une photo de George III, il y a maintenant un certain George Washington. Le nouveau groupe de personnes du nouvel hôtel est rempli de gens complètement différents et leurs discussions sont plus argumentatives qu'il ne s'en souvient. La foule lui pose des questions, notamment sur le parti politique auquel il appartient. Il est confus et dit qu'il est toujours un sujet loyal du roi. Ils le déclarent un traître et un conservateur. Quand il dit qu'il vient juste de chercher ses amis, ils lui disent que Nicholaus Vedder est mort depuis dix-huit ans et que Van Bummel est maintenant au Congrès.

Rip Van Winkle devient encore plus bouleversé et confus quand il demande s'ils connaissent Rip Van Winkle et les citadins mettent en avant un autre homme paresseux. Il commence à penser qu'il est fou. Une femme familière s'approche, et il découvre assez pour décider qu'elle est sa fille. Elle explique que son père est sorti avec son pistolet un jour il y a vingt ans et n'a jamais été entendu depuis. Rip Van Winkle dit à tout le monde que pour lui, ça fait seulement une nuit, ce qui les fait penser qu'il est fou aussi. La bonne nouvelle est que Dame Van Winkle est décédée récemment.

Peter Vanderdonk, le plus vieux habitant de la ville, se porte garant de Rip Van Winkle et dit qu'il a entendu des histoires sur les fantômes de Hendrick Hudson et ses hommes apparaissant une fois tous les vingt ans; ils bol et gardent un oeil de gardien sur la région qu'Hudson a explorée. L'histoire semble correspondre à l'expérience de Rip. Rip va vivre avec sa fille, qui est mariée à un fermier joyeux. Il vit beaucoup plus heureux qu'il ne l'a jamais été avec Dame Van Winkle. Aussi, il est maintenant assez vieux pour que son oisiveté soit socialement acceptable, et il retourne à l'hôtel et est de nouveau bien aimé dans le village. Il apprend finalement à propos de la guerre révolutionnaire et de tout ce qui s'est passé, mais le seul joug du gouvernement dont il se soucie d'avoir été rejeté est celui de Dame Van Winkle.

Knickerbocker clôt l'histoire avec une déclaration passionnée de sa véracité à l'examen personnel. Il donne également un bref historique de la magie et des fables associées aux Catskills, suggérant que même les Indiens racontent des expériences similaires dans la région dans leurs propres histoires et mythes.

"Rip Van Winkle" est l'une des histoires les plus célèbres de Le carnet de croquis de Geoffrey Crayon. C'est l'un des rares qui se déroulent en Amérique, bien que l'on pense être un récit d'un conte populaire du Vieux Monde. Le cadre du conte, dans les Catskills par l'Hudson, donne à l'histoire un emplacement assez précis qui la fonde en Amérique.

Les passages qui commencent et qui terminent l'histoire l'encadrent pour le séparer des autres croquis. Ici, notre narrateur n'est plus Crayon, mais Diedrich Knickerbocker, qui est tout à fait catégorique en garantissant l'authenticité du conte, qui sert à ne pas satisfaire le lecteur mais à rendre la fiabilité du récit et de son narrateur encore plus ambigu. Cette distance de Crayon du conte touche au thème de la véracité dans la narration et de son importance.

L'histoire elle-même est un fantasme d'évasion; Rip Van Winkle est un héros masculin inefficace qui ne peut pas soutenir sa ferme ou sa famille. Au lieu de faire face aux conséquences de son oisiveté et de faire face à sa femme, qui aggrave certainement le problème au lieu de s'améliorer, il dort pendant vingt ans. Enfin, il est d'un âge tel que son oisiveté est excusable et permise. Cela fait de lui une antithèse du rêve américain. Il n'a pas d'ambition, il ne travaille pas dur pour lui-même, et il ne se lève pas là où il a commencé. Il aime juste discuter et avoir des amis.

Il dort aussi à travers ce qui fut le moment décisif de l'histoire américaine, et au réveil, il ne s'en soucie même pas. Cela le développe comme l'anti-héros américain, car il ne prend aucune part à la fondation ou à l'histoire du pays. Son histoire est plus proche d'une histoire du Vieux Monde, que les colons hollandais, dans leur village relativement vieux, peuvent raconter. L'histoire montre également que les grands événements historiques sont souvent moins importants que les événements quotidiens dans la vie d'un individu. Le seul oppresseur que Rip Van Winkle se soucie d'avoir vaincu est sa femme.

Dame Van Winkle est certainement l'antagoniste de cette histoire. Elle réprimande constamment Rip Van Winkle, que tout le monde dans le voisinage adore. Elle est un personnage complètement plat - nous ne voyons que son pire côté, sauf pour le commentaire fait après qu'elle est morte qu'elle a toujours gardé la maison en bon état. Sa critique de son mari, si elle est trop forte, est néanmoins méritée. Il a complètement échoué dans son rôle de mari, de père et de soutien de famille, laissant sa famille près de la ruine. Le mari est une forme extrême de mauvais temps et la femme une forme extrême de harcèlement et de harcèlement, un état de choses qui semble être une leçon et un avertissement pour les lecteurs masculins et féminins d'Irving. Les maris devraient apprendre à être plus travailleurs et attentifs, et les femmes devraient apprendre à être moins antagonistes et plus compréhensifs de peur de chasser leurs maris plus loin.

La nuit de Rip dans les bois symbolise le fantasme de l'évasion à travers son imagination, qui est en soi une forme de narration. Une fois libéré de ses devoirs envers sa famille, il devient le conteur de la ville, et c'est cette histoire qui l'a libéré de ses devoirs domestiques - il les rêvait littéralement et figurativement. De cette façon, l'imagination, ou la vie créative, est présentée comme un moyen de faire face aux devoirs les moins plaisants de la vie quotidienne. En même temps, ce n'est pas sans danger. Bien que Van Winkle trouve une fin heureuse, il est très proche d'être étiqueté comme fou ou dangereux et d'être expulsé de la ville.

"Rip Van Winkle" est une histoire courte écrite par l'auteur américain Washington Irving et publiée en 1819. L'histoire a été initialement publiée dans le cadre d'une collection intitulée "Le livre de croquis de Geoffrey Crayon, Gent". L'histoire a été écrite pendant qu'Irving vivait à Birmingham, en Angleterre. L'histoire a été l'une des plus grandes réussites de la collection et a depuis été adaptée en pièces de théâtre, opérettes, concerts, poèmes, bandes dessinées, dessins animés, émissions de télévision, films d'argile, webséries et films.

L'histoire raconte l'histoire d'un homme gentil mais paresseux nommé Rip Van Winkle, qui vit dans un petit village au pied de la montagne Kaatskill à New York. Rip est constamment harcelé par sa femme harcelante et prend à chasser avec son chien toute la journée dans les montagnes afin de l'éviter.

Un jour, Rip se rend compte qu'il est allé accidentellement plus loin dans la montagne qu'il ne l'a jamais fait auparavant et alors qu'il redescend, un petit homme lui porte un très gros tonneau sur les épaules. L'homme fait signe à Rip and Rip de l'aider à porter le fût à travers la montagne pour une fête remplie d'autres petits hommes qui jouent à neuf broches. Les hommes sont silencieux et semblent se méfier de Rip mais il commence à se détendre et à boire une partie de la bière du fût. Bientôt, Rip commence à se sentir complètement ivre et s'endort. Quand il se réveille, les hommes ont disparu.

Rip descend la montagne pour retourner dans sa ville et trouve que plutôt que de dormir sur la montagne pendant la nuit comme il le supposait, il a dormi pendant 20 ans. Tout ce qu'il savait dans la ville est parti et sa femme est morte. Pendant qu'il dormait, la guerre révolutionnaire a eu lieu et Rip doit naviguer dans ce nouveau monde en tant que citoyen libre des États-Unis. Finalement, Rip est réuni avec sa fille et va vivre dans sa maison avec elle. Il passe ses journées assis à l'extérieur de l'auberge locale et raconte son histoire à qui veut l'entendre, très heureux.

L'histoire commence par un bref post-scriptum informant le lecteur que cette histoire a été «trouvée parmi les papiers de feu Diedrich Knickerbocker, un vieux monsieur de New York, qui était très curieux dans l'histoire néerlandaise de la province et la manière des descendants de ses colons primitifs ". Knickerbocker a complété l'histoire de la province pendant le règne des gouverneurs hollandais après des recherches exhaustives et est devenu l'autorité incontestable sur le sujet. Il est mort peu de temps après la publication de son travail et l'auteur de cette histoire rapporte que maintenant que Knickerbocker est mort, il n'est peut-être pas déplaisant de suggérer qu'il aurait pu passer son temps sur un travail plus lourd. Cependant Knickerbocker se souvient de ses critiques, son nom est toujours dit avec des éloges parmi les gens bons dont la bonne opinion vaut la peine d'avoir et même maintenant son visage a été estampillé sur des gâteaux de nouvelle année par les fabricants de biscuits de New York.

L'histoire commence vraiment dans les montagnes Kaatskill que les bonnes femmes de la ville utilisent comme prédicteurs de la météo. Quand le temps est beau, les montagnes sont vêtues de bleu et de pourpre, mais quand le temps est plus rude, les montagnes rassemblent un «manteau de vapeurs grises autour de leurs sommets». Au pied de ces montagnes se trouve un petit village qui n'a pas été fondé avant que l'Amérique ait gagné la guerre révolutionnaire. Le village a été fondé à l'époque du gouvernement de Peter Stuyvesant, le dernier directeur général de la colonie de la Nouvelle-Hollande en 1664. Certaines des petites maisons jaunes des premiers colons se trouvent encore dans le village. Dans l'une de ces petites maisons vit un homme nommé Rip Van Winkle.

Rip Van Winkle a vécu dans la maison pendant de nombreuses années et est un descendant du noble Van Winkles, qui a accompagné Peter Stuyvesant dans le siège de Fort Christina. Cependant, Van Winkle lui-même est un homme bon et aimable qui a hérité peu de la nature belliqueuse de ses ancêtres. Van Winkle est marié à une femme qui l'intimide et a deux enfants. Cependant, Van Winkle lui-même est très vénéré dans le village et les enfants de la ville crient de joie chaque fois qu'ils le voient.

Van Winkle aime passer du temps avec les enfants du quartier et leur apprend à faire voler des cerfs-volants, à tirer des billes et à leur raconter de longues histoires de fantômes. En fait, le seul problème dont souffre Van Winkle est un manque de motivation pour faire un travail rentable. Bien que Van Winkle passe beaucoup de temps à faire des petits boulots et à aider ses voisins avec les corvées dont ils ont besoin, s'occuper de sa famille et garder sa ferme en ordre semble presque impossible pour lui.

Van Winkle estime que sa propre petite ferme est la terre la plus difficile à entretenir dans tout le pays et que tant de choses ont mal tourné, depuis que sa vache s'est égarée et que les mauvaises herbes poussent plus vite que partout ailleurs. tout ensemble. Bien qu'il ait été laissé plus de terres par ses ancêtres, la terre tendue de Van Winkle a diminué jusqu'à ce qu'il n'y ait qu'une seule parcelle de maïs et de pommes de terre.

Les enfants de Van Winkle sont aussi dépenaillés que sa ferme et son fils Rip prend après son père dans le sens où il n'aime pas travailler et porte des vêtements en loques. Malgré tout cela, Van Winkle lui-même est heureux. Il est décrit comme: "un de ces mortels heureux, de dispositions idiotes et bien huilées, qui prennent le monde facilement, mangent du pain blanc ou brun, selon ce qui peut être obtenu avec le moins de pensées ou de problèmes, et préfèrent mourir de faim travailler pour une livre ".

Sa femme, cependant, le harcèle continuellement de son manque d'éthique de travail. Rip se contente de lui hausser les épaules quand elle le fait. Le seul allié de Rip à la maison est son chien, Wolf, qui est courageux, bien qu'il craigne toujours Dame Van Winkle. Au fil des ans, Dame Van Winkle devient de plus en plus amère et Van Winkle lui-même commence à passer son temps dans un club de philosophes qui tiennent leurs réunions sur un banc devant une petite auberge. Il s'assoit avec d'autres hommes et raconte sans fin des histoires sur les gens et la ville. Jusqu'à ce qu'un journal arrive à tomber sur leurs genoux et puis ils commencent à parler des événements mondiaux et le niveau de discussion reprend.

Derrick Van Bummel, l'instituteur du village est un membre du club. Van Bummel est un homme instruit qui est bien lu et «ne pas être découragé par un mot gigantesque dans le dictionnaire». Un autre membre du club, Nicholas Vedder, est le patriarche du village et le propriétaire de l'auberge. Vedder parle rarement, mais s'assoit fidèlement sur le banc du matin au soir, fumant sa pipe. Les hommes sont assis comme ça toute la journée jusqu'à ce que, inévitablement, Dame Van Winkle arrive pour ébranler son mari et le gronde d'avoir gaspillé sa journée.

Finalement, Van Winkle hésite même à rejoindre les hommes et commence à aller chasser dans les bois tous les jours pour la paix et la tranquillité à la place. Van Winkle voyage profondément dans les bois et s'assied au pied d'un vieil arbre où il compatit avec Wolf.

Un beau jour d'automne, lui et Wolf marchent accidentellement vers l'une des parties les plus hautes des montagnes Kaatskill. Fatigué de sa promenade, Van Winkle s'assoit sur une colline verdoyante surplombant la ville. Il s'assied depuis quelque temps pour admirer la vue et se reposer et commence à penser à son dernier combat avec sa femme. Soudain, Van Winkle commence à entendre quelqu'un appeler son nom. Loup entend aussi l'appel et devient craintif, s'accrochant au côté de son maître. Au loin, Van Winkle voit approcher une étrange silhouette courbée et, pensant que c'est quelqu'un du village, qui se précipite pour les aider avec le gros paquet qu'ils portent sur leur dos.

Quand il se rapproche de l'homme, il se rend compte qu'il ne le reconnaît pas. L'homme est «un vieux camarade de petite taille, carré, avec de gros cheveux touffus et une barbe grizzly. Sa robe était de la mode hollandaise antique ". Et sur son épaule, il porte un gros fût qui semble plein d'alcool. L'homme signale à Van Winkle de s'approcher et de l'aider avec son chargement. Van Winkle, étant utile, se précipite vers lui.

Van Winkle aide l'homme à grimper dans un étroit ravin et dans un creux qui semble être un petit amphithéâtre. À l'intérieur de l'amphithéâtre, il y a un groupe de personnes bizarres jouant à neuf pattes. Les gens sont vêtus d'une façon étrange et ont étrangement de grandes têtes, de larges visages et de petits yeux de porc. Tous ont des barbes de différentes formes et couleurs. Un des hommes étranges semble être le chef: "Il était un vieux monsieur vaillant, avec un visage battu par le temps; il portait un pourpoint lacé, une large ceinture et un cintre, un chapeau et une plume à haute couronne, des bas rouges et des chaussures à talons hauts avec des roses.

Toute la partie rappelle à Van Winkle une vieille peinture flamande qu'il avait vue dans le salon d'un des habitants du village. Odder est toujours l'expression grave et sévère sur tous les visages des hommes qui s'amusent et le silence complet qui les entoure. Alors que Van Winkle et son compagnon s'approchent, tous les hommes se tournent soudainement et regardent et Van Winkle a peur. Son compagnon, cependant, ne va pas et va vider le tonneau dans de grands flagons. Les hommes commencent à boire l'alcool en silence et à retourner à leur jeu. Van Winkle continue à les regarder et commence à devenir plus confortable et moins impressionné. Il commence même à boire la bière qu'il a aidé à apporter et devient vite assez saoul et s'endort.

Quand il se réveille, il découvre qu'il est de retour sur le tertre vert qu'il a vu pour la première fois. Van Winkle se rend compte que c'est le matin et qu'il doit y avoir dormi toute la nuit à cause du flacon d'alcool qu'il a bu. Van Winkle commence à s'inquiéter de ce qu'il va dire à sa femme et commence à rassembler ses affaires pour rentrer chez lui. Mais, au lieu de trouver son arme, il trouve un vieux cylindre de feu à sa place. Le canon est rouillé, la serrure tombe et le bétail est vermoulu. Van Winkle soupçonne que les petits hommes du parti lui ont joué un tour et lui ont volé son arme. Wolf est parti aussi, mais Van Winkle soupçonne qu'il peut s'être égaré.

Van Winkle décide de retourner sur les lieux de la fête pour demander son chien et son arme. Alors qu'il se lève pour marcher, il se rend compte qu'il est exceptionnellement raide de son sommeil, mais il suppose que c'est parce qu'il a dormi par terre. Quand Van Winkle revient au ravin qu'il a traversé, il est choqué de voir que le lit de ruisseau asséché de la veille est maintenant un ruisseau frais et précipité. Il se faufile malgré tout et se fraye un chemin à travers les plantes et la croissance qui couvrent maintenant le chemin. Quand il revient à l'amphithéâtre, il ne peut pas trouver l'ouverture. Maintenant à sa place est seulement un haut rocher avec une chute d'eau descendant du sommet de celui-ci.

Confus et désorienté, Van Winkle se rend compte qu'il a faim et doit retourner en ville pour manger. Il est réticent à abandonner son chien et son fusil, mais se rend compte qu'il ne sera pas non plus inutile de mourir de faim dans les montagnes. Van Winkle descend la montagne pour retourner au village et est surpris de voir des groupes de personnes dont il ne reconnaît aucun. Les gens semblent être vêtus d'une façon qu'il ne reconnaît pas aussi bien et ils le regardent comme s'il était l'étrange. Les gens commencent à caresser leurs mentons en s'étonnant de lui, ce qui fait que Van Winkle fait la même chose et il se rend compte que sa barbe semble avoir passé un pied de long durant la nuit.

En entrant dans le village, Van Winkle est entouré d'un groupe d'enfants étranges qui pointent sa barbe grise et rient. Il voit le village et remarque qu'il semble avoir changé aussi. C'est plus grand et plus peuplé. Des rangées de maisons semblent avoir surgi du jour au lendemain et tous ses repères familiers ont disparu.

Van Winkle commence à sentir qu'il devient fou. Il se demande si le village ou lui-même est ensorcelé. Il essaie de se familiariser avec les points de repère naturels autour de la ville - comme les montagnes Kaatskill et la rivière Hudson - afin de s'assurer qu'il est, en fait, dans son village. Van Winkle se demande si le flacon de bière a peut-être ébranlé son esprit. Il s'approche de sa propre maison, s'attendant à entendre la voix fâchée de sa femme. Au lieu de cela, il trouve que la maison est gravement détériorée, le toit est tombé et les vitres sont brisées. Un chien qu'il ne reconnaît pas mais qui ressemble à Wolf attend à l'intérieur. Van Winkle l'appelle par son nom, mais le chien est à moitié affamé et en mauvais état. Il grogne et montre ses dents en défense. Van Winkle, pensant que le chien est toujours Wolf, se plaint que même son propre chien l'a oublié.

La maison elle-même est vide et abandonnée à l'intérieur. Van Winkle appelle pour sa femme et ses enfants, mais son appel est accueilli uniquement par le silence. Il court de la maison directement à l'auberge du village, son vieux repaire, mais trouve qu'il est parti aussi. Un autre hôtel se trouve à sa place appelée «The Union Hotel by Jonathan Doolittle». Au lieu du vieil arbre qui était assis devant l'auberge, un grand poteau de drapeau se tient maintenant. Au sommet du poteau se trouve un drapeau que Van Winkle ne reconnaît pas mais qui a un assemblage d'étoiles et de rayures. Maintenant, au lieu d'un portrait du roi George devant l'auberge, un portrait d'un homme nommé Washington est accroché.

En dehors de l'auberge, une foule de personnes est rassemblée et Van Winkle pense que même leur disposition semble avoir changé. Il y a un ton plus occupé à leur sujet par opposition au ton paresseux auquel il est habitué. Il cherche Nicholas Vedder, car il sait que l'homme sera toujours assis à l'extérieur de l'auberge, puis pour Van Bummel mais trouve un homme maigre, bilieux à la place. L'homme distribue des prospectus et des slogans sur les droits des citoyens, les élections, les membres du congrès, la liberté, Bunker Hill, les héros de soixante-seize ans et d'autres choses qui sont complètement absurdes pour Van Winkle.

L'apparence grisonnante de Van Winkle et les enfants qui l'entourent attirent bientôt l'attention des politiciens de l'auberge. L'homme distribuant des prospectus s'approche de Van Winkle et lui demande "de quel côté il a voté". Van Winkle, ne sachant comment répondre à cette question, le regarde simplement. Un autre homme s'agite et le tire par le bras, se levant sur la pointe des pieds pour demander "s'il était un fédéral ou un démocrate". Van Winkle est également confus par cette question.

Soudain un "connaissant; vieux gentleman, dans un bicorne tranchant », se fraye un chemin à travers la foule et se dirige vers Van Winkle. L'homme s'arrête, et avec une main sur sa canne et un sur sa hanche, demande avec un regard pénétrant dans ses yeux ce qui amène Van Winkle à une élection avec un pistolet sur son épaule et une foule à ses talons. L'homme veut savoir si Van Winkle essaie de déclencher une émeute. Van Winkle, en essayant de désamorcer la situation, annonce qu'il est un homme calme et paisible et un sujet loyal du roi. Cela provoque un tollé parmi les gens. Ils commencent à crier qu'il est un conservateur et un espion et qu'il demande qu'on l'enlève.

L'homme important dans le chapeau armé reprend le contrôle de la foule avec beaucoup de difficulté. Il demande à nouveau à Van Winkle pourquoi il est là et qu'il cherche. Van Winkle lui assure qu'il ne veut rien lui faire du mal et qu'il est à la recherche de certains de ses voisins qui se retrouvaient à l'auberge. L'homme important lui demande de nommer les voisins qu'il cherche. Van Winkle demande Nicholas Vedder et le silence descend sur la foule. Un homme prend la parole et lui dit que Nicholas Vedder est mort depuis dix-huit ans. Il dit qu'il y avait une pierre tombale en bois pour lui dans le cimetière, mais a depuis pourri et s'est effondré.

Van Winkle demande alors un autre voisin, Brom Dutcher et on lui dit qu'il est parti rejoindre l'armée au début de la guerre et cette rumeur populaire est qu'il a été tué pendant l'assaut de Stony Point. Ou peut-être noyé dans une bourrasque au pied du nez d'Antony. De toute façon, il n'est pas revenu de la guerre. Van Winkle demande Van Bummel et on lui dit qu'il est allé aussi à la guerre, est devenu un grand général de milice et est maintenant dans le congrès. Van Winkle s'attriste que tout ce qu'il savait dans la ville semble être parti et perplexe que tant de temps semble s'être écoulé depuis sa dernière visite. Incapable de découvrir le sort de plus d'amis, il se demande si quelqu'un dans la foule a entendu parler de Rip Van Winkle.

Une partie de la foule est ravie et lui dit que Rip Van Winkle est juste de l'autre côté de la place, appuyé contre un arbre. Rip se retourne pour voir un autre homme qui semble être le match exact de lui-même quand il est monté la montagne ce jour fatidique. Il devient confus, doutant de sa propre identité et s'il est vraiment lui-même. La foule lui demande qui il est et il avoue qu'il ne sait pas et qu'il ne semble pas être lui-même. «Dieu le sait», s'exclama-t-il, à bout de souffle; "Je ne suis pas moi-même - je suis quelqu'un d'autre - c'est moi là-bas - non ... c'est quelqu'un d'autre qui s'est mis à ma place. J'étais moi-même hier soir, mais je me suis endormi sur la montagne, et ils ont changé mon fusil, et tout a changé, et je suis changé, et je ne peux pas dire quel est mon nom, ou qui je suis!

À cette exclamation, les spectateurs semblent supposer que le vieil homme est fou et décident de le traiter avec bonté mais de sécuriser son arme afin qu'il ne fasse aucun mal.

L'homme important dans le chapeau armé retourne dans l'auberge, en supposant que Van Winkle est juste un vieil homme fou. À ce stade, une belle femme avec un petit enfant dans ses bras se promène dans la foule. Le petit enfant commence à pleurer quand il voit le vieil homme et la femme le réconforter, appelant le bébé Rip. Van Winkle estime qu'il reconnaît la femme et demande son nom. Elle dit qu'elle est Judith Gardenier. Il demande le nom de son père et elle lui dit que son père était Rip Van Winkle, mais qu'il a disparu dans les montagnes 20 ans plus tôt et que son chien est rentré sans lui. Judith dit qu'elle ne sait pas si son père s'est suicidé ou a été emporté par des Amérindiens. Van Winkle, vaincu, lui demande d'une voix hésitante où sa mère est. Elle lui dit que Dame Van Winkle est également morte un peu plus tôt après avoir brisé un vaisseau sanguin criant à un colporteur.

Van Winkle s'empare finalement de Judith par ses bras et lui dit qu'il est son père. "Je suis ton père!" S'écria-t-il "le jeune Rip Van Winkle une fois - le vieux Rip Van Winkle maintenant! Est-ce que personne ne connaît le pauvre Rip Van Winkle? ". La foule est à nouveau réduite au silence jusqu'à ce qu'une vieille femme chancelle et prenne le menton de Van Winkle entre ses mains. Elle le regarde et annonce qu'il est Rip Van Winkle. Elle l'accueille à la maison et demande où il a été. Van Winkle leur parle des petits hommes et du flacon et dit que les 20 années qu'il a manqué lui ont été comme une nuit. La foule ne le croit toujours pas et ils décident de demander au vieux Peter Vanderdonk s'il veut ou non dire la vérité.

Peter Vanderdonk arrive juste sur les lieux. L'homme le plus âgé du village, Peter est un descendant de l'historien du même nom qui a écrit l'un des premiers récits de la province et connaît bien les histoires de la région. Peter reconnaît Van Winkle immédiatement et dit à la foule qu'il dit la vérité au sujet des petits hommes dans l'histoire. Il sait comme ses ancêtres lui ont dit que les montagnes de Kaatskill sont habitées par des êtres étranges.

Il dit que le grand Henrick Hudson, le découvreur de la rivière et du pays, connaissait les petits hommes dans les montagnes et que son père les avait vus une fois dans leurs vieilles tenues hollandaises en jouant à neuf quilles. Et qu'Henrick lui-même avait déjà entendu le bruit des balles rouler dans le jeu comme des coups de tonnerre dans les montagnes. Après cela, la foule croit Van Winkle et se disperse pour revenir aux préoccupations les plus importantes de l'élection.

La fille de Van Winkle l'amène dans sa petite maison bien meublée pour vivre avec elle. Son mari est découvert à Van Winkle comme l'un des enfants qui le suivait dans le village. Le fils de Van Winkle, Rip, maintenant l'homme qu'on voyait appuyé contre l'arbre et l'image frappante de son père, était employé pour travailler dans la ferme de son beau-frère mais, tout comme son père, avait une disposition paresseuse.

Van Winkle commence à reprendre ses promenades et ses anciens passe-temps. Il trouve encore beaucoup de ses vieux amis dans le village, bien qu'ils soient beaucoup plus âgés maintenant. Van Winkle revient à faire des amis des enfants dans le village et les aider avec leurs jeux. N'ayant rien à faire chez lui, et étant parvenu à cet âge heureux où un homme peut être oisif en toute impunité, il reprit sa place sur le banc de la porte de l'auberge et fut révéré comme l'un des patriarches du village. une chronique des temps anciens avant la guerre ".

Van Winkle apprend bientôt à connaître la guerre révolutionnaire qui s'est déroulée pendant son sommeil et est ravi d'apprendre qu'il est maintenant un citoyen libre des États-Unis. Il est également heureux qu'il soit libre de sa femme et puisse faire ce qu'il veut sans sa participation. Il s'assoit sur le banc devant l'auberge et raconte son histoire aux voyageurs qui passent. Il est parfois trouvé de différer sur certains détails de l'histoire, bien que ce soit pardonné comme une bizarrerie d'un homme qui vient de se réveiller récemment.

Le narrateur affirme que le récit qu'il a raconté est précis, établi la version de l'histoire et que tout le monde dans le village la connaît par cœur. Beaucoup dans le village en doutent, mais les anciens habitants hollandais le savent. Ils entendent encore la pelure des boules à neuf épingles dans les montagnes et beaucoup de maris henpecked dans le village souhaitent qu'ils puissent avoir une boisson tranquille du flacon de Rip Van Winkle.

Rip Van Winkle - Le personnage titre et protagoniste de l'histoire. Van Winkle est un homme calme et gentil qui vit dans un village au pied des montagnes Kaatskill juste avant la guerre d'indépendance. Van Winkle est un bon voisin, aidant toujours les enfants du quartier avec leurs jeux et prêt à donner un coup de main à leurs parents pour les tâches ménagères. Cependant, chez lui, il est un peu laïc qui ne voit pas l'intérêt de travailler sur sa propre ferme ou de s'occuper de ses propres corvées.

Van Winkle est notoirement henpecked. Tout le monde dans la ville sait que sa femme est habituellement désireux de le harceler et de le traquer où qu'il soit pour le ramener à la maison. Il prend la chasse dans les montagnes pour la paix et la tranquillité et une journée trébuche sur un groupe de petits gnomes comme moi qui jouent des quilles et qui boivent de la bière.

Après sa transformation et son sommeil de 20 ans, Van Winkle revient en ville et est choqué de le trouver si différent. À la fin de l'histoire, il est heureux de vivre avec sa fille adulte et de rester à la retraite. C'est probablement la vie que Van Winkle voulait vraiment tout au long.

Dame Van Winkle - La femme de Rip. Dame Van Winkle est peinte dans l'histoire comme une femme méchante et intimidante dont la seule occupation semble être de harceler Rip pour s'occuper de ses corvées et le ramener à la maison d'où il passe son temps toute la journée. Dame Van Winkle est probablement l'antagoniste principal de l'histoire bien qu'elle disparaisse à mi-chemin après le sommeil de Rip. En fin de compte, elle meurt de casser un vaisseau sanguin criant à un colporteur dans la rue.

Nicholas Vedder - un vieil homme et patriarche du village de Van Winkle qui est le propriétaire de l'auberge à l'extérieur de laquelle de nombreux hommes de la ville se réunissent pour commérer et raconter des histoires. Vedder est très respecté et le leader des opinions dans son groupe bien qu'il parle rarement. Les autres hommes ont développé un système pour évaluer son opinion en notant avec quelle force il fume sur sa pipe. Vedder est un homme calme, qui passe ses journées assis à l'extérieur de l'auberge sur un banc, ne bougeant que lorsque le soleil pénètre dans ses yeux.

Washington Irving Biographie

Washington Irving était un écrivain américain et le premier auteur américain à atteindre une renommée internationale. Il a été le créateur de personnages fictifs tels que Ichabod Crane et Rip Van Winkle. Irving est né le 30 avril 1738 à New York. Il est allé dans des écoles privées et a étudié le droit. Après l'obtention de son diplôme, il a servi dans plusieurs cabinets d'avocats. En raison de sa santé, il a voyagé à travers l'Europe de 1804 à 1806, quand il a finalement été admis au bar.

Mais son intérêt pour la loi n'était pas profond. Ce n'était pas durable non plus. A cette époque, il a commencé à écrire et envoyer des essais satiriques et des croquis aux journaux de New York. Un groupe de ces pièces, écrit de 1802 à 1803 et rassemblé sous le titre "Letters of Jonathan Oldstyle", a remporté pour Irving sa première reconnaissance littéraire. De 1807 à 1808, il était le personnage principal d'un groupe social qui comprenait son frère William Irving (1766-1821) et Peter Irving (1771-1838) et son beau-frère, James Kirke Paulding. Ensemble ils ont écrit "Salmagundi ou, The Whim-Whams et Opinions de Launcelot Langstaff, Esq. et d'autres". C'était une série d'essais satiriques et de poèmes sur la société new-yorkaise. Les contributions d'Irving à ce recueil ont établi sa réputation d'essayiste et son esprit. Cette réputation a été renforcée par son prochain ouvrage, "A History of New York" (1809), ostensiblement écrit par la célèbre création comique d'Irving, l'érudit américano-néerlandais Diedrich Knickerbocker.

En 1815, Irving se rendit à Liverpool, en Angleterre, en tant que partenaire silencieux de la firme commerciale de son frère. Après une série de pertes, l'entreprise a rapidement disparu et Irving est retourné à l'écriture. C'est en Angleterre qu'il a écrit "Le livre de croquis de Geoffrey Crayon, Gent", qui contenait l'une de ses œuvres les plus célèbres, "La légende de Sleepy Hollow".

De 1826 à 1829, il était membre du personnel de la légation américaine à Madrid, en Espagne. C'est au cours de cette période qu'il a écrit plusieurs ouvrages historiques.

En 1832, après une absence de 17 ans, Irving est retourné aux États-Unis où il a été accueilli comme une figure d'importance nationale. En 1846, il s'installe à Sunnyside, sa maison de campagne près de Tarrytown, NY. Il y resta jusqu'à sa mort en novembre 1859 à l'âge de 76 ans. Il fut enterré au cimetière de Sleepy Hollow.

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